Свирель, да посох, да сума,
Да игр собачьих кутерьма.
Но жизнь аркадских пастухов
Не знала зимних холодов.
Не так ли рок, мой милый Скин, Вдруг все меняет без причин?
Мы видим крылья юных лет
И пляшущий весенний свет —
А осень втайне копит гнев,
Дождями лето одолев!
Вот так же, в назиданье нам,
Жизнь прожил радостно Приам,
А в старости несчастный, он
За меч был взяться принужден!
Блаженны те, кому равно
И счастья и беды дано,
Чьи беды — добрый час смягчит, Чью радость — горе отрезвит…
Таков, мой Скин, был твой удел!
Мирт с кипарисом ты узрел
Сплетенными: когда отец
Твоей невесты под венец
Ее привел, благословил
И вскоре с миром опочил
Твой тесть, твой друг…
И в свой черед
Едва наш Форбс издал в тот год
О друге умершем рассказ,
Как вслед за ним покинул нас…
Да, он — о, память, не остынь! —Был добр и мужествен! Аминь.
О нем не только ты и я
Горюем, — многие друзья
И все, кому он, видит Бог,
На жизненном пути помог!
Кого утешил, обогрел,
Не счесть нам Форбса добрых дел!
А скольким людям помогал
Он так, что и никто не знал?
Осмелюсь грешным языком
Словами Господа о нем
Сказать: «Щит вдов и свет сирот».
И пусть мой стих не приведет
Тебя в унынье! Что ж, добро!
И свято будь его перо,
Что как-то начертало вдруг:
«Друг твоего отца — твой друг».
Так положи на гроб его
Дань уваженья моего —
Вот всё, по совести сказать,
Всё, что я мог ему воздать!
Пускай напев бессвязный мой
Напомнит вновь, как мы с тобой, Забыв о всяческих делах,
