В кусты, за скалы… Ветра вой
Оповещает пастуха —
Что труд нелегкий, труд ночной
Его зовет, что ночь глуха,
Что дождик теплый не смягчит
Погоду…
Белый вихрь кружит,
Вверху черно, внизу бело
И все поляны замело.
Встает пастух, и псы встают,
Потупя удрученный взгляд,
Очаг оставив и уют,
Ворчат и жалобно скулят,
И он, закутан в толстый плед, Уходит в горы из лесов.
Он свистом ободряет псов,
Те нехотя идут вослед,
И стадо в горы гонит он
Повыше на открытый склон,
Там буря злее, но зато
Сметает ветром снег с плато…
Уже слепил ночной мороз
Сосульки из его волос,
Оглянется — и дом родной
Далекой кажется звездой.
Но вот не виден свет ему.
Лицо он к ветру повернет
И снова медленно идет,
И овцы тащатся во тьму.
Но если сердце дрогнет вдруг —Слабей движенья ног и рук,
Снег смертью овевает лоб,
И не узнать знакомых троп…
А рядом дом (уж не его!),
И помощь близко (от кого?),
А утро, может быть, найдет
Его в сажени от ворот!
С зарею, брезжущей едва,
Выходит из дому вдова,
И в бледном мертвенном рассвете, Когда над ним рыдают дети,
Свидетель горя, старый пес
Хозяина все лижет в нос,
Ещё пытаясь разбудить,
Не понимая, почему…
Скажи мне, Скин, как может быть, Что ты завидовал ему?
Ему завидовать? Но в чем?
Да вот: простой, веселый дом
Да песенки, что под окном
Для Мери распевает он,
Беспечным взглядом вдохновлен, Да летом дуба сень густая,
Пирушка в праздник урожая,
