Как средь желаний и надежд
Жизнь гонит мудрых и невежд,
И остаются годы те
Воспоминаньем о мечте.
Недели, месяцы и дни, —
Как отсвет снов, ушли они.
Вот так же мы, подобно им,
К бездонной вечности скользим…
И показалось мне с утра’,
Что начал я роман вчера,
Что ни весна не отвлекла,
Ни неотложные дела…
Однако, вот: ноябрь опять!
Когда я начинал писать,
Ноябрь был тоже на дворе…
Ох, эти бури в ноябре!
Темны холмы и берега,
Вдоль Твида залиты луга,
И ветер жалобный принес
Вздох облетающих берез.
Для сонных эттрикских лугов
Готов коричневый покров:
Кружится листьев рой сухой
Над нашей черною рекой
И рвутся в небо все сильней
Нагие ветви тополей,
И, вздыбив рваные бока,
Летят шальные облака,
И лепит мокрый снег с дождем, Не ждет, когда мы в дом уйдем…
Полно работы пастуху:
Теперь нельзя уж на боку
В цветущем вереске лежать,
За облачками наблюдать,
Пока — ты углем, я пером
Трудились оба летним днем,
Болтая с завистью о нем:
Ты рисовал тут, я писал,
А он валялся и листал
Затрепанный огромный том…
Или форельку над ручьем
Выслеживал… А нынче он
Бродить по снегу обречен.
Вечерний пар. Холмы. Ручей.
Краснеет солнце без лучей.
Усталый пахарь за стеной
Осенних вихрей слышит вой,
Звон града по стеклу окна,
Как будто за струной струна
Всё рвутся… Треск ветвей в лесу
Оленя гонит и лису
