Не помню… знаю мало…верней сказать, не знаю ничего…Кто подсказал, что в комнате твоейлежит моя расческа триста лет,а на столе вчера пролили клей,поэтому — пятно?..Ни одногонет здесь чужого атома —предметк предмету.Отзыв и парольсовпали,и к щеке прильнула дека…Как хорошо… я выключила свет,на цыпочках подкралась и тихонькопоцеловала шрамнад правым веком…
* * *
Из соломок и тёплого пеплалегкий дом — папиросная крыша.Он из маленькой нежности слеплен —слышишь, ветер за окнами дышит,видишь, печка не корчит поленья —здесь другим не согреться скитальцам.В этой комнате всё отопленье —только мы — наши губы и пальцы…Только мы. Гаснет щепка сырая…[2]И солома не пахнет самшитом…Тонкой ниткой по самому краюнаши судьбы друг к другу пришиты.
АВИЦЕННА
Топография страсти —под выемкой смуглых ключицбьётся тёмным ключом подключичная вена…Авиценна!Исписаны сотни страниц,но газелине лечат,а зельяне выдумал лекарь…Авиценна!Твой палец на пульсе любви —придави —и конвульсии вывернут тело —стон удушья похож на оргазм,а свидетелей нет,мы одни…Белый–белыйснег ложится на край простыни…Не простынь,ты совсем не одет,в нашем климате это опасно…Десять гласных всего,десять гласных,но каждую можно кричатьполным горлом, когдаснег помножен на бреди лежит в основаньи маразмаэтой ночи бесценной,повисшей на шее как крест…Южный Крест водят ведьмыпо северным склонам небес…Топография ночи —в бездонных провалах глазницвсе бессонницы — вместе и без…Недоигранный блицбесконечен в летящей Вселенной…Авиценна!Исписаны сотни страниц,но, как пена,уходят слова,и болит головаот бессилия их подобратьи желания их говорить…Авиценна,не надо лечитьсумасшедших,огонь добывающих треньем:пусть идут до конца —
