сами плетем-творим,строчка-нить отзвенела давно: «Ангела посылаю пред лицемтвоим...»,Посылаю волею Творца,России даря,в Углич-даль.Рана его — ожерелье-венца —царствует, как заря,мечется, как печаль.Прибавилось тишины,выше стал Собор —Царевича Ликсветится из старины,миру дар — детский взор,Вечности миг...Ангела убитьтак легко, легкона земле —ангелу надо быть в небе, то есть далеко, далеко, где он недоступен мгле...
Учитель и ученики
Росла тропа — из Твоей тропы,но не был Ты узнан миром.А я Твои обмывала стопына Вечере тайной, мирром.За словом Твоим восходила, учась,по водам, пескам, по тверди,Но словно лучом, был пронизан часТвой — ожиданием смерти.И я к распятию шла в пыли,распята Твоею болью.И я смотрела, как рос вдалиТвой крест, обвитый Тобою.Я знала, что Ты побывал в аду,и в день вернулся весенний... А я встречала Тебя в Саду,плача, в час воскресенья...Вдоль окладов пряди витые,из глубин иконных глядят —твоей кисти — живые святые,отпуская меня в закат.Божий образ трижды прославлен,на иконе — следы мольбы,в доме, что навсегда оставлендля единственной узкой тропы.Вслед за мною твой путь проляжет,вслед за днями продлятся дни,нас единою цепью свяжеттой тропы над обрывом нить,где мольбы оборвутся звуки,где останется тот, кто свят...Ты идешь к горизонту разлуки,
