— А я думала, каскадер! Я не про это. Кто по национальности? Татарин, что ли?
— Нет, азербайджанец.
— С Натали он знаком? С Бутковской то есть.
— Не знаю… Нет, наверное. Рафик тут недавно, всего год. Здесь раньше был другой фотограф, Женя Шпак. С ним Наташка и работала, пока не отхватила миллионера. Давно — лет пять-шесть назад.
— И куда этот Шпак подевался?
— Уехал в Израиль. А контору продал Рафику.
— И что же, ты, стало быть, тут уже давно обретаешься?
— Седьмой год…
— Значит, ты помнишь Наталью еще с той поры?
— А то! Когда я пришла, она у Женьки была лучшей моделью.
— Небось порнушку снимали втихаря, а?
— Ну-у… Почем мне знать? Меня туда не больно приглашали, за шторы-то. Наше дело маленькое: сиди да квитанции выписывай.
— Ясненько. А после Натали часто сюда заходила? Ну, уже когда стала Бутковской?
— Нет. Один раз только, в самом начале. Прошла сразу к Женьке, и они заперлись. По-моему, они там поцапались тогда.
— Откуда знаешь?
— Да уж догадаться было нетрудно. Орали друг на друга еще как…
— Что орали-то? Неужто не подслушала?
— Они музыку включили громко… Ну вот, а минут через двадцать Наташка пулей вылетела оттуда, вся в красных пятнах. И больше я ее никогда не видела. Ну, я имею в виду, до самой этой пятницы.
— А Шпак не рассказывал после, в чем было дело?
— Ну! Разве он скажет. Женька был тот еще фрукт…
— А вы с Натали разве не дружили в то время? Я гляжу, ты ее не очень-то любишь…
— А за что мне ее любить? Скажешь тоже: дружили… Да она со мной еле-еле здоровалась! Всегда нос драла. Нет, у нее своя компашка была — разные крутые… — Ольга произнесла это с плохо скрываемой завистью.
— Что за компания? Помнишь кого-нибудь?
— Нет, правда не помню. Эти ребята сюда почти и не заходили. Я только видела, как иномарки подкатывали. Наташка садилась, да и другие девчонки, которых Женька снимал. Один, правда, заходил раза два или три… К Шпаку.
— Что он собой представлял, этот тип?
— Ну маленький такой, щуплый. На вид — лет двадцать пять — двадцать семь. Волосы светлые, остроносый, остроглазый. Родинка на щеке, большая. Ехидный такой… У нас про него еще болтали, что это какой-то крупный блатной авторитет. А по виду я б не сказала… Ну вот, Наташка тогда была с ним. Это все знали.
— А как его звали?
— Как звали? А черт его знает… А, вспомнила: Артистом его называли.
— Артистом? Что — на самом деле был артист?
— Да почем я знаю! Кликуха была такая, а кто он, что он… Наташку свою спроси! Может, она помнит. А то такая дама стала — фу-ты ну-ты…
Я поняла, что девица выложила мне все, что знала. И так было слишком много — для маленькой-то бумажки с номером телефона… В качестве компенсации за моральный ущерб я подарила ей еще десять баксов и на прощание опять пожелала быть умницей. Она заверила меня, что не подкачает. Уже в дверях я остановилась:
— Слушай! А этот твой теперешний Рафик — он, часом, не хромает?
— Не-ет… А что — должен?
Наверное, она решила, что у меня окончательно поехала крыша.
Ну, нет так нет. И дай ему Бог здоровья! Судя по звукам, доносившимся из мастерской, здоровья Рафику требовалось много.
Да, тут было о чем подумать. Но что, если я и в самом деле щедро расплачусь денежками Бутковского всего лишь за предложение его жене сниматься для какого-нибудь мужского журнала?.. Вот будет здорово! Только ведь он-то просил меня раздобыть совсем другие доказательства.
Я вернулась домой и весь остаток вечера готовилась к завтрашнему понедельнику, который обещал быть особенно тяжелым. И ждала…
Он позвонил почти в одиннадцать, когда я совсем было отчаялась.
— Татьяна! Что же вы убежали так быстро? Я вернулся, а вы уже — фьють…
Ну наха-ал! Он даже не назвался: уверен, что я его узнала!
— Я только что привез их из Кушума, — продолжал Григорий. — Мне очень надо с вами поговорить. Я сейчас приеду… Можно?
Несмотря на это «можно», он не спрашивал, а утверждал. Да он просто смеется надо мной! Да чтоб я впустила такого!.. Предатель! Плейбой!
— Приезжай…
Не прошло и десяти минут, как в прихожей раздались два коротких звонка. Так звонит, возвращаясь домой, муж или старый друг.
Он стоял, прислонившись к дверному косяку, как и вчера. И, как вчера, пристально смотрел мне в глаза. Но теперь в этом взгляде я прочитала все, что сейчас произойдет…
— Ты что, собираешься говорить со мной через порог?
Он усмехнулся:
— Да нет, не получится. Разговор будет до-олгим…
С этими словами он извлек из-за спины роскошный букет. Красные розы — эмблема любви — были окутаны романтической бледно-розовой дымкой каких-то мелких нежных цветочков… Боже мой! Я уже забыла, когда мне последний раз дарили цветы в качестве прелюдии к сексу. Как-то без этого обходимся… Ну, Орлов, ты даешь!
Я, однако, и бровью не повела: пусть думает, что меня этим не удивишь.
Вслед за розами явился пакет, из которого торчали две серебряных шампанских головки, хвост ананаса, огромная коробка «ассорти» и что-то там еще… Значит, когда он мне звонил, он уже полностью экипировался для свидания и был где-то рядом с моим домом. Он нисколько не сомневался, что я на месте и жду его! Ну и тип…
А «тип» скромно потупил глаза:
— Я тут подумал, что неплохо было бы отметить начало нашей совместной профессиональной деятельности. Что скажете, детектив? По-моему, нам просто необходимо выпить за удачу общего дела!
— Всему свое время. Кажется, ты хотел поговорить?
— Почему — «хотел»? И хочу… — он выдохнул это уже у самого моего уха. — Если б ты знала, как хочу!..
— Ну так говори…
В течение нескольких последующих минут он был очень красноречив. Правда, без единого слова. Я слегка опомнилась только тогда, когда к концу этого страстного «монолога» на мне не осталось почти никакой одежды.
— Ах ты!.. Да как ты?.. — Его губы мешали мне говорить. — Да подожди ты! Ты спал с Натали? Отвечай, плейбой несчастный!
— С Натали? — Он отстранился, крепко держа меня за плечи, посмотрел серьезно: — С чего ты взяла?
— Да или нет? Отвечай как на духу?
— Ах, так это допрос!.. Нет, мой дорогой детектив. Не был, не состоял, порочащих связей не имел. Слово даю.
— Поклянись!
— Зачем? Тебе мало моего слова?
