наступает критический возраст. Да и жизнь сейчас — сами знаете… Тут не то что болячки цепляются — здоровые молодые мужики мрут как мухи! Господи, тьфу-тьфу — чтоб не сглазить…
Я была откровенно раздосадована. Еще одно совпадение! Если, конечно, Сема Пфайферман во всем этом деле ни при чем. А если «при чем» — тогда его внезапная болезнь может быть очень даже легко объяснима… Но как же мне теперь, черт возьми, это выяснить?! Разумеется, я могла бы нагрянуть к болящему Семену домой, но под каким предлогом? Не могу же просто заявиться и сказать: «Здрасьте, позвольте полюбопытствовать, а не вы ли снабдили информацией подонков, похитивших сына вашего шефа?»
Ну да ладно. Мы, как говорится, предполагаем, а Бог — располагает. А пока — в полном соответствии с главным принципом профессии — надо, надеясь на Всевышнего, не оплошать и самой.
Для начала я направила свои стопы в девятую детскую поликлинику, с которой все и началось. Послонялась немного вокруг, «пристреливаясь» к местности и болтая с бесчисленными лоточниками и продавцами мороженого. На этом пятачке у детского парка с самого утра до позднего вечера толчется чертова уйма народу. Трудно было ожидать, что кто-нибудь из здешних сидельцев вспомнит что-то толковое.
Так оно и оказалось — примерно на четыре пятых. Но, наверное, сегодняшний понедельник выдался полосатым, как зебра, и после прокола с Семой Пфайферманом опять решил побаловать меня везением. Старушка мороженщица припомнила, как в пятницу под вечер высокий темноволосый молодой мужчина с маленьким мальчиком в матросском костюмчике купили у нее эскимо. Она еще заметила, что сынок совсем непохож на папу, на что малыш бойко ответил: «Это не мой папа, это дядя Гриша, мой папа на даче, и мы сейчас к нему поедем». Некоторое время спустя этот самый дядя Гриша («На нем лица не было!») снова подбежал и спросил, не видела ли она его мальчика. Но ребенка она больше не видела — ни одного, ни с кем-нибудь.
Сидящий на другой стороне тротуара торговец косметикой видел, как в тот же день и примерно в тот же час в двух шагах от него высокий парень, «накачанный неслабо», возился с мотором серебристой «Лады» последней модели. «Вот так стояла эта „Лада“, а вот так — черная „Вольво“», — показал он. Юный коммерсант запомнил это, потому что в тот момент, когда водитель закрыл капот, вытер руки и стал взбегать по ступенькам поликлиники, его лоток чуть не сшибла «скорая» — она выезжала с больничного двора на скорости, которая полностью соответствовала названию машины.
«Скорая»? Со двора?!. Нетвердым голосом я спросила у парня, не запомнил ли он, случайно, номер, но… Это было бы, конечно, уже слишком хорошо. Где ему было запоминать: он вдогонку поливал «козла» как Бог на душу положил. Но успел все же рассмотреть, что рядом с водителем «скорой» сидел мужик в белом халате.
Ни на что особенно не надеясь, я завернула за угол поликлиники, потом еще раз — и оказалась в небольшом замкнутом дворике. С трех сторон его ограничивали: само лечебное учреждение (вернее, высотный жилой дом, в котором оно занимало два первых этажа), основательный бетонный забор и торец пятиэтажки — «хрущевки». С четвертой стороны сюда примыкал зеленый тенистый дворик еще одного жилого дома, отгороженный шлагбаумом из стальной трубы. Таким образом, единственным въездом- выездом был тот, по которому я только что прошла и которым в пятницу выскочила та самая «скорая».
В самой середке дворика красовались несколько ржавых мусорных баков. В них уныло рылась большая желтая дворняга.
— Ты что тут, дочка?
Я обернулась на голос и увидела невысокого согнутого старичка, видимо, только что вышедшего на заднее крылечко поликлиники. На нем был засаленный белый халат и, невзирая на жару, серые валенки с галошами.
— Ищешь кого? — В его слезящихся добрых глазах за толстыми стеклами роговых очков явственно прочитывалось желание помочь или хоть пообщаться. Это было очень кстати.
— Ищу, дедушка. Мальчик у меня потерялся, сынок. Темненький такой, в синем костюмчике. Может, видели?
— Да ну?! Нет, дочка, такого не видал. И что это за напасть такая — ребятишки то и дело теряются… Тут вот давеча — в пятницу то есть, на той неделе — у одного парня тоже мальчонка пропал. Привел к дохтуру, оставил одного внизу на минутку, вернулся — ан мальчонки-то и нет! Уж как убивался, сердешный… Женщины наши сказывали. Я, дочка, здесь работаю в полуклинике. Сторож я… Ну так вот, значит, в пятницу. Я как раз, грешным делом, к Петровичу забежал по-соседски: супруга его, покойница, год как преставилась, Царство ей Небесное… Так вот в пятницу, почитай, годовщина-то и была Матрене Тимофевне. Сидим мы, стало быть, с Петровичем на кухоньке… Да вот оно, окошко-то, гляди. — Он махнул рукой в сторону «хрущобы». — На первом этаже, аккурат сюда глядит. Квартирки-то наши рядом: у Петровича первая, у меня — номер два…
— Так, значит, вы перед самым окошком сидели, дедушка? — осторожно вставила я. — И что же — не видели того мальчика?
— Да ты, дочка, слушай! Я ж тебе про это и толкую. Сидим, значит, и все у нас как положено: поллитра — самогонка, стало быть, — картошечка, огурчики соленые… Тут как раз и в картишки решили перекинуться. Вдруг глядь — вкатывает во двор «скорая». Батюшки, что ж это стряслось, думаю? У нас, знаешь, редко, чтоб «скорая» — полуклиника ведь, не больница. Да если и случается, так к парадному-то удобнее… Ну вот, думаю себе, не побежать ли разузнать. Да не успел: только «скорая» подкатила, как вот из нашей дверки, вот отсюдова… — дедок указал себе за спину, — выскакивает краля с ребеночком на руках — и шасть в машину! А из кабины, рядом с шофером, мужик выскочил, дохтур, стало быть, — в белом халате. А лицом навроде как татарин, плотный такой. Дверку им открыл, посадил в машину-то, захлопнул, сам на место запрыгнул — и поминай как звали… Чуть бачки не сшибли! Уж больно скоро все случилось, дочка. Честно тебе скажу: не понравилось мне все это, ой как не понравилось… Подозрительно потому! Очень уж они спешили, краля все оглядывалась, будто боялась, что гонится кто за ней. Знать, дело тут нечисто, вот что я тебе скажу!
Старичок многозначительно уставился на слушательницу, ожидая соответствующей реакции. Реакция на заставила себя ждать:
— Вот это да! А дальше-то что было, дедушка?
— А вот и дальше! Дальше, минут этак через пяток, выскакивает отсюдова же парень. Мужчина то есть, — уточнил мой собеседник. — Видный такой, все при нем. Да только на самом лица нету! Выбежал, по сторонам глянул — ищет, значит, мальчонку, — да и побег: сперва вон к сто пятьдесят шестому дому, апосля вот здеся на улицу выскочил. Видать, у старушек на лавочке расспросил, что мальчонка там не пробегал, да и дальше… Я, значит, опять подхватился, хотел побежать, обсказать ему, сердешному, что да как, — да куда там! Умчался что твой ветер, ноги-то молодые, длинные. Петрович говорит: сиди уж, старый, куды тебе… А опосля уже женщины в полуклинике сказывали: искал он, бедолага, сыночка-то, искал, да так и не нашел. А как найдешь, если краля-то — фьють… Сбежала с полюбовником! — Открыв мне эту страшную тайну, дед назидательно поднял скрюченный указательный палец.
— А как выглядела эта краля, дедушка?
— Как выглядела? Ну, как выглядела — так и выглядела… Я ее толком-то и не разглядел. Говорю ж тебе, быстро она в машину сиганула, да и ребеночек на руках… Навроде девка справная. Во, вспомнил! Волос рыжий у нее был, точно! И очки черные. И одежа тоже — платье то есть. А ты ее знаешь, что ли? — Старик заподозрил неладное.
— Может быть, может быть… — Я уже почти не скрывала свою заинтересованность. — А ребеночек — его вы разглядели?
Видя, что мой добровольный информатор в замешательстве, я достала из сумочки фотографию Антоши и показала ему:
— Этот ребенок, дедуля, родненький вы мой?..
Старик принял снимок дрожащей рукой, сдвинул очки на кончик носа и долго разглядывал, склоняя голову то на один бок, то на другой. Я уже потеряла всякую надежду.
— Ангелочек! Чистый ангелочек… Похож. Да. Похоже, он! Головка светленькая, это точно. Только… он ведь навроде как спал у нее на руках, дочка. Личико-то я, считай, и не видел.
— Дедушка! — Я почти молитвенно протянула к нему руки. — Конечно, номер машины вы не
