дела.
Голдблюм огляделся по сторонам, подтащил второе кресло поближе, уселся в него и любовно заглянул Черемухину в глаза.
– Признайтесь, кто надоумил вас разрисовать стены в метро? – мягко, по-отечески поинтересовался он.
– Я не рисовал! – воскликнул Черемухин. – Это – наглый поклеп!
– Ну, ну, – укоризненно протянул босс, – запираться не в ваших интересах, мамочка моя.
– Клянусь! – Черемухин почему-то перекрестился. – Я – добропорядочный гражданин… Вернее – будущий гражданин… Федеративной Республики Германия… Я не гажу на тротуары, не рисую в метро. Я вам не панк какой-нибудь… А вы из полиции?
Голдблюм поморщился.
– Какая полиция? Крайский, объясни ему, наконец.
– Картину Веньковецкому сдавали? – без обиняков поинтересовался я. – «Портрет инженера Ерофеева»? Сто двадцать сантиметров на восемьдесят?
– А? – Черемухин открыл рот.
– Ин-же-нер Е-ро-феев, – по слогам повторил я. – Ну, ну, Черемухин, приходите в себя.
– Картину сдавал, – признался Черемухин, – но в метро не гадил. Картина – не доказательство.
У меня внутри все так и упало. Неужели ошибка?
– Дело в том, дорогой мой, – проговорил я.
– …мамочка моя… – вставил Голдблюм.
– …что «Портрет инженера Ерофеева» и те картины в метро принадлежат одной и той же руке, мы сделали анализ.
– Но это не моя рука! – воскликнул Черемухин.
– Тогда чья же?! Чья рука?! – взвыл Голдблюм.
– А вы из полиции?
– Да, – сказал я прежде, чем Голдблюм успел раскрыть рот.
– Тогда я вам могу сообщить, что я вообще не художник. Я даже рисовать не умею. У меня в школе по рисованию всегда двойка была.
– Это еще ни о чем не говорит, – успокоил я его. – У Эйнштейна тоже в школе двойка была по математике.
– При чем здесь Эйнштейн? – возмутился Черемухин. – Я вам так обезьяну нарисую, что вы ее не отличите от слона.
– Обезьяну – может быть. Но инженера Ерофеева вы тем не менее нарисовали. Правда, с деформированной башкой…
– Подожди, Крайский, – перебил меня Голдблюм.
– Жду, – сообщил я.
Голдблюм немного подумал, затем оглядел комнату. Жалкая обстановка, продавленный пол, выцветшие обои. Черемухин в его лиловом халате и шлепанцах на босу ногу достойно венчал собой пейзаж.
– Кто написал «Портрет инженера Ерофеева»? – прохрипел Голдблюм, жестко уставившись тому в глаза. Он уже не добавлял «мамочка моя».
– А вы покажите удостоверение, я вам скажу.
Глаза Голдблюма налились кровью.
– Крайский, покажи ему.
Между прочим, мою настоящую фамилию он мог бы и не называть. Ради конспирации, я готов был отозваться на имя Пронин, Тарантино, О'Коннэри или Мак-Магон. Я вытащил из кармана пугач и вновь прокрутил его на пальце.
– Я друзей рэкетирам не продаю, – заявил Черемухин и вновь принялся кашлять.
– Мы – не рэкетиры, – возразил Голдблюм. – Если вы нам поможете, получите неплохие комиссионные. А друг ваш сделается миллионером.
– Мультимиллионером… – выдавил Черемухин сквозь кашель.
– Да, мультимиллионером, – готовностью согласился Голдблюм.
– Вчера вы прислали этого Абу Бабу (ударения на первом слоге), а сегодня решили изменить тактику… – Выражение негодования на лице у Черемухина не получилось – помешал кашель.
– Кого? – рявкнул босс.
– Абу Бабу, по крайней мере он так представился. Вы ведь тоже работаете на Шидловского?
– Чтобы Голдблюм работал на какого-то Шидловского, – взорвался босс. – Голдблюм в жизни своей ни на кого не работал. На него работали – да! Но он…
– Тогда кто вы? – почти простонал хозяин дома. – Конкурирующая фирма?
