И не важно, кто был ведомым.
В близоруком вечернем свете
взлетные полосы жизни, любви, смерти
любой полет заземляют домом, —
если верить ладоням.
Сижу на крылечке
как царь,
опершись на клочок овечки,
продубленный до тени.
С нижней ступени
столбцами ползут в мураву человечки,
отслаиваясь в словарь
иероглифов.
Муравейник растет по числу поколений.
Бродячие особи не приспособлены к роли строф,
по корням рассыпаются, и собирать лень их.
Приблизительно так
рассуждает современная поэзия,
помещаясь на кончике лезвия
самурая
в попытке достичь рая
посредством самоубийства.
Попадание в такт
сублимирует хоровой акт.
Рок усилен металлоломом.
Автострада за домом,
сквозь шиповник шумящая Авессаломом,
отходит огромным слуховым фантомом
в сторону, противоположную смыслу.
На другом берегу,
в общем русле витийства,
лежит село “Ни гугу”,
где весы истории сродни коромыслу.
