* *
*
Как птица из веток свивает
свой временный дом на беду —
душа прирастает словами.
И плоть претворяется в Дух.
Я выйду на улицу. Выйду,
чтоб только не быть одному.
Ещё моложавый по виду.
Уже заглянувший во тьму.
Любому, ты слышишь, любому
бессмертие предрешено:
одним как патроном в обойму,
другим — словно в пашню зерно,
а третьим — песком под стопою,
кишением тварей немых.
Страшишься, душа? Бог с тобою.
Страшнее нехитрая мысль
про холод межзвбездной свободы,
вполне исчислимый пока,
где снова не станет природы,
и времени, и языка.
* *
*
ничем я не рискую
пытаясь в январе
бумагу ледяную
чернилами согреть
не сочинять больнее
да не с чего начать
ладони леденеют
