Где музыка дугой огромнойНебесный подпирает свод, —Могли бы мы? Хотя бы скромной,Привычной, нежной, — круглый год,До старости, до смерти самой,До полной седины земли, —Могли бы мы? Простой, упрямой, —Как любят все, как все могли —
ВАЛЬС
А, вальс Шопена — Нотный листВ слезах чернильных и чахотке —Высок Париж, и воздух чист, —Повисла роза на решетке.Печаль на Люксембургский садГлядит поломанной игрушкой,И сторож развлекаться радПровинциальной погремушкой.По-польски в нежной синевеФонтан вполголоса болтает,Ребенок ласковый в травеПокашливает и мечтает.Седой старик следит за нимС лицом неумолимой славы,И борода его как дымРазбитой пушками Варшавы.Проснулась музыка в окне,Слетает в мир рояль крылатый,Час сумеречный в тишинеСклоняет профиль виноватый,А, вальс Шопена — Я молчу, —Но ты запела, ты припалаК его любви, к его плечу —Ты от любви моей устала.
1955
* * *
С плащом и палкой кое-какПовесил сердце я в прихожей,И вот вхожу, на всех похожий,Зевака праздный средь зевак.Сижу в гостях за чашкой чая,Платочек даме подаю.И вдруг со страхом замечаюПод дверью темную струю.За дверью горничная бродит,След затирает на полу, —Не сердце ль кровью там исходитВ затоптанном чужом углу?О, как ты мог? Уйди отсюда,Стул по дороге отшвырни,Беги, мечтательный Иуда,Пока не поняли они.На улице столбом тяжелымГуляет дождь, колотит град, —Деревья на бульваре голомБушуют с бурей невпопад —Дыши, — вбирай в себя глоткамиШирокий ветер всех дорог,Живи громами иль веками, —О, как ты мог! О, как ты мог!
