И два седых ствола с листвой старинной медивдруг выросли в пыли воротами к победе,и ветви поднялись, как триумфальный сводс незримой надписью: «Сорок четвертый год».И вздыбила листва коней медно-зеленых,героев имена горят на двух колоннах,и девушка с венком и юноша с венкомуказывают путь сверкающим клинком —на запад! И прошли отряды боевые,и осенили их деревья вековые,простые, милые, заветные дубы.Под ними — только дождь — покажутся грибы.Вновь путник обретет спокойствие ночлега,и снова проскрипит колхозная телега,на ветках отдохнет весенний перелет,любимую свою любимый обойметрукой застенчивой с широколистой веткойпод созданной для них природного беседкой,поэт подымет лист в ноябрьский листопад,и дрожь звенящих рифм пронзит его до пят,и песня долетит, и отголоски смеха,и шепоток листвы смешает с песней эхо,и голоса людей, и ржание конейна той родной земле, где не взорвать корней,где не свалить стволов великого народа,где дышит, как листва, могучая свобода.
Танк «Маяковский»
Танки, танки, танки… Здравствуй, наша сталь!Под шатром знамен по мостовой московскойгрохотал, и шел, и прогибал асфальтгрузом многих тонн «Владимир Маяковский».Баса грозный тон под броневою грудью.Чувствую, что он, — по взгляду, по орудью.Рев сложился в речь: «Товарищи! Я с вами!Жив и горд — Советской родины поэт,что, неся на башне боевое знамя,двигаюсь, как танк, по улицам побед.Гвардия стихов теперь в гвардейской части,в ста боях прошла тяжелая броня.Мой читатель броневые частиотливал в Магнитогорске для меня.Рифмами детали мне выковывая,по эстрадам месяц напролетмой читатель собирал целковыемне на сталетвердый переплет…Тыща километров. Фронтовым зарницамни конца, ни края. Орудийный гром.Здесь я ездил прежде. Знаю заграницу.Приходилось глазом меряться с врагом.Разве мне в новинку? Не встречался развес воем их газет, со звоном прусских шпор?..Значит, буду бить по гитлеровской мрази,как по белой прежде, рифмами в упор!»Четверо читателей присягуповторили про себя. И вот —сам Владим Владимыч по рейхстагув свисте пуль осколочными бьет.Поднят флаг победы. Враг обрушен…«Рад я, что моя поэзия былабезотказным партии оружьем,воплотившись в танки, строчки и другие долгие дела…Расскажите это всем поэтам,чтобы шибче ход и чтобы тверже ствол!Чтоб работой, мыслью, песней спетойпраздновать на улице вот этой