все пушинки в небе,стало ясно: все мы думалио стране и хлебе.
«Иностранец»
Знаете, где станция«Площадь Революции»?Там вот иностранцая увидал на улице.Не из тех, которыеради интересашлются к нам конторамикругосветных рейсов.Не из тех, что, пользуясьбиржевым затишьем,ищут вплоть до полюса,где поэкзотичней.Мой шагал в дубленойшубе из овчины,а глаза влюбленные,и не без причины!Смуглотой румянятсяскулы южной крови.Был мой «иностранец» —черно —угле —бровый!Он идет, приглядываетсяк людям на панели,видит, как прокладываютсяпод землей туннели,видит, как без долларнойростовщицкой лептыобгоняем — здорово! —сроки пятилетки.И горят глаза его,потому что чувствует:это все хозяевапо снегу похрустывают;это те, что призваныпервые на светесолнце коммунизмавстретить на рассвете!Все тебе тут новое,книги не налгали,и лицо взволнованноеу тебя, болгарин!По глазам угадываюмысль большую эту:хочешь ты Болгариюповести к расцвету!Будущность могучуюродине подаришь!По такому случаюруку дай, товарищ!
Сто советских
Стадион в Кортина д'Ампеццо.Тут нам общей песней не распеться.Под навесом неба лиловатым —тут простого люда маловато.Сотни флагов плещутся на мачтах,лампионы бьют в каток для матча,и уселись, в замше, в выдре, в лире,те, что горести не знали в мире.А по льду, что жидкой сталью налит,телом всем наскальзывая на ледкрасные и желтые несутся,и тогда полы трибун трясутся,и тогда, глазея и зверея,как на галереях Колизея,