Смерть — лучший из всех прославленных докторов,Бесплатно лечит, кто болен, и кто здоров.Скажет: 'Ты дышишь. Плохо, но ты не трусь —Спокойно, парень, я скоро тобой займусь.'Смерть — это маклер, который стучится в дверь,Товар ее не теряет в цене, поверь —Ведь это старый, близкий, комфортный мир.Так распишись вот здесь в углу, где пунктир.Смерть — это весьма талантливый педагог.И самый глупый усвоит ее урок.Она читает один могильный предмет —Но что-то зевать от скуки охоты нет.Ты можешь под ливнем вымокнуть без гроша,Шампанского выпить и картами пошуршать,Но смерть на тебя уже положила глаз,Так жди ее завтра, а может — прямо сейчас.
Мы разную испытываем боль,Расположась с любимыми на ложеИ будучи наедине с собой.Во сне виденья плоти дорогойВолнуют чувства, но проснешься позже —Находишь лишь подобье пред собой.Нарцисс, в воде увидев облик свой,Отождествиться с виденным не может,Не знает он, что кто-то есть другой.Дитя, огонь, скала или прибойОплачивают протори, но все жеВоспринимают этот мир как свой.Для Пруста же любовь — обман простой:Чем более она его тревожит,Тем больше одинок старик седой.Как ни взгляни, удел любви слепой —Присваивать чужую непохожесть.Возможно, не позволено судьбойНам побывать наедине с собой.
Ну вот и тайна раскрыта, как должно в итоге быть,И хочется с близким другом об этом поговорить.За чашечкой чая в сквере привычная болтовня:Мол, в тихом омуте черти, и дыма нет без огня.За трупом в резервуаре, за призраком у ворот,За дамочкой, что танцует, и парнем, что крепко пьет,За приступами мигрени с усталостью пополамВсегда скрывается нечто, невидимое глазам.И песне, что донесется от монастырской стены,И старым гравюрам в холле, и запаху бузины,И кашлю, и поцелую, и летней игре в крокет —Всему найдется причина, греховный его секрет.