Снейп препарирует меня напряжённым взглядом - ждёт истерики или выброса? Напрасно. Я же стабилен. Просто хочется сжаться в комочек, крошечный-крошечный, а раз не получается, я подтягиваю колени к подбородку, обхватываю их руками, так и сижу, согнувшись в три погибели, так легче.
- Вы могли бы сказать мне, - говорю.
- Мог бы? - холодно интересуется Снейп.
- Мог бы, - упрямо бормочу. - Это же неправильно, так не должно быть. Неужели вы думаете, я стал бы...
Как-то вдруг заканчиваются слова.
- Стал бы что? - спрашивает моё безумие, прерывая долгую паузу.
Он безжалостен. Ведь ясно же и так. Но я отвечу, раз уж пришло время называть вещи своими именами:
- Не стал бы... Мерлин... не стал бы вас провоцировать на близость, а сами бы вы разве когда-нибудь... а, да, это я уже спрашивал. А вы - вы не имели права мне потакать только из-за того, что должны Дамблдору.
- То есть, мысли, что я поступил так по собственному желанию, вы не допускаете.
Нет-нет-нет, Северус, я больше не играю в допущения и домыслы.
- Нет, - качаю головой. - И знаете, я бы лучше оставался овощем в Мунго и дальше, чем вынуждал вас так расплачиваться за возвращение. Я же думал, что... а, ладно... - я, кажется, даже улыбаюсь, хоть и криво. - Простите. Я не знал. Но вы тоже не сказали мне правды...
- Похоже, теперь вы знаете слишком много, - в его голосе яд, присыпанный ледяным крошевом, я отвык от этого коктейля. А зря. Прежние игры закончились, и его спокойствие тоже, он вскочил и теперь стоит, скрестив руки на груди, и спрашивает:
- А позвольте спросить, откуда? И когда узнали? Впрочем, второй вопрос отпадает. Не ранее, чем вчера вечером, да, несомненно, поскольку на Гриммо вы отправлялись в хорошем настроении, а притворяться вы не умеете. Так откуда?
- Не имеет значения.
- Поттер, если я спрашиваю - имеет. О вашем статусе Повелителя Смерти осведомлено всего несколько человек, о моём участии - и того меньше, и никто из них не должен был проводить с вами разъяснительные беседы. Следовательно, с вами говорил тот, кому знать о Дарах не положено, и я хочу знать - кто. Поттер, это серьёзно, это вопрос безопасности, вашей в первую очередь. Включите мозги и поймите наконец.
Давно он на меня так не шипел. А, пусть шипит - это помогает вспомнить, каков Северус Снейп реальный. И отвлекает от мысли, что моего Северуса Снейпа никогда не существовало. Если от этой мысли не отвлекаться, она так и будет протыкать сердце тупой иглой.
Гермиону я им, конечно, не отдам. А между собой пусть разбираются сами.
- Не волнуйтесь, сэр. Ему положено. Мне Дамблдор рассказал. Портрет Дамблдора.
Снейп застывает, вонзив в меня чёрную пропасть взгляда. А я, кажется, переоценил свои силы. Или он в чай что-то добавил - реальность понемногу теряет резкость.
Помогает только ущипнуть себя за ногу под пледом, и то ненадолго - только чтобы нарушить тяжёлое молчание, с трудом ворочая языком:
- А где Дары?
- В надёжном месте. Кроме вашей мантии, конечно, - говорит он уже спокойнее и снова садится. - Для чего вам, Поттер?
- Как для чего... Раз уж они мои, хочу забрать.
- Надеюсь, не прямо сейчас? - спрашивает Снейп, пристально наблюдая, как я борюсь со сном.
Мотаю головой. Где бы ни находились Дары - они всё равно принадлежат мне.
- Какой смысл... Если бы это что-то меняло... но не изменит же? А ты не сказал мне правду сразу... это нечестно, знаешь?..
До ушей ещё долетает, что правду не говорят тем, кому говорить её опасно - и это последнее, что я понимаю и запоминаю.
Утром, как Снейп и обещал, просыпаюсь до отвращения здоровым, причём просыпаюсь в кровати. Либо он всё же осуществил намерение поносить меня на руках, либо воспользовался заклинанием. Но узнать не у кого. От вчерашнего чаепития на столике нет ни следа, Снейп, наверное, ушёл ещё вчера - может, к себе, а, может, с портретом ругаться. Убедился, что я не собираюсь устраивать трагедию из произошедшего и мирно сплю, и ушёл.
Наверное, можно было сделать по-другому. Не так, не вдруг. Отдаляться постепенно, избегать, проводить вечера и выходные без него.
Наверное, он бы только вздохнул с облегчением и не стремился бы выяснять причины, по которым сумасбродный любовник перестал навязчиво отнимать почти всё его время. Прошла у Поттера придурь - и прекрасно.
Да, наверное, нужно было сделать так. А я не смог.
Жаль, что вчера я был не совсем адекватен. И этот чай его, усыпивший меня так некстати... А я же хотел сказать, что всё понимаю и ни в чём его не виню, что постараюсь больше не затруднять ему жизнь, раз уж чёртовы древности связали нас...
Сегодня это как-то совсем не приходится к слову. Последние предпраздничные дни, у декана много работы, скоро студенты разъедутся по домам, Снейп носится по Хогвартсу чёрным демоном, забегая в лабораторию лишь ненадолго, и в эти моменты он, похоже, настороженно ждёт - вдруг его взбунтовавшийся карманный Повелитель выкинет что-нибудь, не справившись с эмоциями.
- Как вы себя чувствуете? - тон его меньше всего можно назвать заботливым. Просто вопрос прихворнувшему вчера ассистенту, как он там сегодня, справляется или отправить его подальше, чтобы зелья не портил.
- Нормально, - изо всех сил стараюсь говорить так же ровно, чтобы ни ноты не промелькнуло.
Я справляюсь, сэр. Меньше всего мне хотелось бы заставлять вас тревожиться. Видите, даже зелье сварил. Вы, конечно, снова говорите, что сварено довольно пристойно, хотя и цвет его, подозреваю, не ультрамарин, как вы написали в пометках к рабочему рецепту, а просто тёмно-синий. Что поделать, не быть мне хорошим зельеваром.
Зато я умею черкать пером в свитках, которыми вас исправно снабжают ваши бездельники и лоботрясы.
А Снейп, похоже, задался целью перед праздниками испортить жизнь всем студентам, эссе так много, что я сижу с ними в кабинете до вечера, проверяю тщательно и неторопливо, сегодня это не просто письменные работы, это спасение Гарри Поттера, они худо-бедно занимают голову. И худо, и бедно. Несколько раз застаю себя тупо глядящим в пергамент - я не понимаю ни слова из прочитанного. Это потому, что у нормальных людей в голове мозги, а у меня - невообразимая каша.
Не знаю, чего именно хотел Дамблдор. Действительно того, чтобы Дары не достались кому-то другому и дождались времени, когда я смогу с ними справиться? Или чтобы они лежали тихо в забвении и не достались никому - и мне тоже?
Можно спросить у портрета. Ха. Спросить можно. А потом долго думать, о чём он умолчал в очередной раз.
В конце концов, не наплевать ли на то, чего там хотел или не хотел Дамблдор... Неужели ты, Поттер, до сих пор ждёшь, пока кто-то скажет, как правильно? Пойди ещё инструкцию попроси.
Я знаю, что должен сделать. Забрать Дары Смерти - я обещаю себе это, и попробовать быть хоть немного не таким эгоистом и разгильдяем, Повелитель Смерти - это вам не ассистент зельевара, он не вправе носиться с мелкими заботами вроде любви и прочих глупостей.
Зельевар же к вечеру сбавил темп и теперь мешает мне становиться Повелителем. И пусть он молчит, склонившись над записями, всё-таки кабинет у нас один на двоих - он мешает. Я знаю, если сейчас к нему, если запустить пальцы в тяжёлые чёрные пряди - я соскучился, Северус - наверное, он не оттолкнёт, он притянет к себе, как и прежде, обжигая сквозь одежду прикосновениями...
Ничего такого я больше не сделаю. Я запретил себе. Это не только для него, это я хочу понять, возможно ли отклеиться от Северуса Снейпа и выжить.
Я мог бы даже работать у себя, а не здесь, но хотя бы видеть его можно себе разрешить? Это же не
