— Тим, да чего тебе, для братана яблочка жалко? — оскорбился Мышкин, уминая ту заветную селедочку. От нее один запах и луковые окольцовки остались.
— Да не жалко мне… Хорошо, что он один. А то будет, как во Фландрии в пятнадцатом: проваландаемся, да и не успеем.
— А чего там было-то, Тимох? — Мышкин призадумался. Явно пытался вспомнить, где его черт носил в пятнадцатом году и какого века.
— Под Ипром у ребят легкие кусками отваливались.
— Горчичный газ, что ли? — озадачился пилот.
И тут я сообразила, что вроде знаю его немножко, с первой как раз жизни, он тогда, кажется, поручиком был… Или это я путаю? В голове до сих пор картинки из всех трех жизней не улеглись.
— Не, «желтый крест» в семнадцатом был, тогда хлор. Тоже мерзость та еще.
— Через обоссанную тряпку дышать надо, если хлор.
— Тогда не знали. А вот от горчичного только резина спасала, и то не всегда… А тут чего растить?
— Да хрен его знает. Вроде тоже легкие…
— Гортань еще.
— А, ну понятно. Сейчас Варвара подойдет, сообразим, куда его нести. Через два часа начнем, через пять закончим, я так думаю… — протянул Тимка-Кот и снова поинтересовался, как пирог.
Мышкин с пилотом вежливо одобрили выпечку, переглянулись осторожно. Потом пилот, подморгнув мне (вот нахал-то! А приятно!), вкрадчивым голосом поинтересовался:
— Тим, слышь… А яйца тебе никогда отращивать не приходилось?
— Мне приходилось, — отозвалась с лестницы Варенька. — Поручику Дербянскому, когда Севастополь бомбили..
— В первую осаду или во вторую? — заинтересовался Мышкин.
Варенька призадумалась. Даже с лестницы начала спускаться куда медленнее.
— Думаешь, она помнит? — усмехнулся Кот…
— Тимох, да подожди ты… А Дербянский — это кто у нас теперь?
— Да Петруха, кто ж еще-то?
— Из Москвы?
— Из Мытищ. Ты мне тут жо… — Тимофей оглядел меня и Вареньку… — Ручку с пальцем не путай.
— Варвара, ну что, вспомнила, в какую осаду?
— Да нет чего-то…
— Ну и не порть себе мозг, — благословил ее Мышкин. — У хохло… У Петрухи там вечно какой-то кипеж.
— Вы тоже Крым не любите? — Первый раз за все мое здесь пребывание Варенька проявила хоть какие-то эмоции.
Я ей даже позавидовала. Мне сейчас с таким количеством собеседников сложно общаться. Перегрузка. Да и десны, опять же, нудят — там оставшиеся двадцать восемь зубов в засаде засели. Или уже двадцать семь? Жалко, что нельзя прямо сейчас проверить.
— А за что мне его любить, — начал было хорохориться Мышкин, который половину Второй мировой войны проторчал в каких-то катакомбах. — Мне туда в советские времена в отпуск ездить было — как Матвею на экскурсию в острог.
— Ну ладно, — оборвал его Тимофей. — Пошли, глянем, чего у вас там к чему. Варюш, готовь ноль ноль вторую… Все по полной, только яблони пока не расти…
— Хорошо. — Варенька легко (я тоже так скоро смогу!) вывернулась из-за стола, махнула пушистой сероватой косицей…
— Может, со стола убрать? — подала я наконец голос.
— Сделай милость, — вполне серьезно попросил Тимофей. — Видишь, тут какие дела сейчас.
Пилот с Мышкиным стремительно достучали вилками.
— Гриш, а Гриш? — поинтересовался Кот, направляясь на выход. — Не помнишь, а брыжейка на месте или как?
— А то я в них разбираюсь… — ухмыльнулся Мышкин. — Чего ты вообще из-за мелкой фурнитуры беспокоишься…
— Так, понятно. А позвоночник?
— А вот позвоночник… — призадумался Гриша..
— А неизвестно, что там с позвоночником. Евдокия говорит, они там во «Внуково» два раза гроб роняли.
— Ну, это к счастью, — решил Тимофей.
Пилот, с сожалением вылезая из-за стола, попытался поцеловать мне ручку. Недавняя селедочная закуска его нисколько не смущала. А вот меня — весьма. Сообразив, что поцелуи в его ситуации несколько излишни, пилот снова переменил тему:
— Ты, Тим, раньше времени не решай, что у тебя к счастью, а что наоборот. Помнишь, как в турецкую кампанию Володьке-Косому обе ноги левыми отрастил?
— Не было такого!
— Да брось ты! Он потом до самой спячки тебя…
— А я говорю — не было! — откликнулась Варенька откуда-то из недр ближайшего коридора.
— Ну, значит, и не было, — согласился Мышкин.
— А кого вообще привезли-то? — спохватился Тимофей.
— Я ж говорю, подорванного.
— Да мне не травмы, мне личность установить.
— А то я этих московских знаю…
— Вон, Ленка из Москвы, она, может, подскажет?
— Лен?
— Да? — очень-очень спокойно откликнулась я. Мне еще со слов «во „Внуково“ два раза гроб роняли» было очень не по себе. Ну если б это… Мне бы Дора точно сказала. Или Жека…
— Ленусь, это кто у вас там такой… — Пилот полез в нагрудный карман за какой-то бумажкой. Долго- долго ее искал и еще дольше разворачивал:
— Алту… Алсу… Ну и почерк, бляха-муха… Алтуфьев вроде… Валерий Константинович.
— Не Семен.
— Кто?
— Валера-Таксист. Ну Васька-Извозчик, если вам угодно.
— Не, не знаю такого. Он давно в спячку уходил?
— В шестьдесят седьмом прошлого века… или в шестьдесят девятом…
— Спасибо, Ленок.
Мне всегда казалось, что если в комедиях или водевилях горничная бьет посуду — то это штамп. Или дурной знак?
Вода была хорошей. Хлоркой, конечно, отдавала, ну так это же бассейн, что с него взять. В том и позапрошлом обновлениях о такой роскоши даже мечтать не приходилось. То есть в научных работах, естественно, шли всякие рекомендации и прочие дискуссии о том, что, дескать, при омоложении кожи особое внимание следует уделять всяческому смягчению, но… На заборе тоже написано, а там дрова лежат. А кожа — новенькая и розовая — сохла совершенно безбожно, облезала пленочкой, как под крымским напористым солнцем. Ничего толком не помогало — от хитроумных Жекиных тюбиков до элементарного медицинского вазелина. Да и сложно это, постоянно скользкой ходить, когда к тебе липнет абсолютно все — от складок халата до шерсти с пледа.
Вот я и мокла в свое удовольствие под крышей зимнего сада. Тепло, светло, в прозрачном куполе черное глухое небо, по бортам всякая ботаника цветет, в шезлонге Гунька отлеживается — есть с кем
