Я хочу незаметным пройти, Чтобы волны пустыни бескрайной Схоронили навеки пути, Искривленные горкою тайной. Чтобы шли караваны столетий По могиле песчаной моей. Чтоб никто, чтоб никто не заметил Схороненных, как золото, дней.
101
Сколько вывесок и кличек, Сколько лавров и хулы… В шторма час кого приспичит В цепи строк ковать валы? В шторма час – стихий прогулка, Плоть их – бешеной рекой… Кто же их окликнет гулко? – Но тюремщик есть такой. Режет волны. Сталью вырос. Кровью черной льет душа. Ночь схватил за лунный вырез, Звездно краски он смешал. Дикий мед – из львиной пасти, Из кишок себе венок… И зовут безумца мастер, И тот мастер одинок.
102
Есть Нетова земля. Для многих Ее не существует, нет. Но строки вьют ее дороги, Цветами вьют иных планет. Весна и осень на земле той Живут как сестры меж собой, Зима похожа там на лето, Рассвет на вечер голубой. И тишина в траве высокой Поет кузнечиками там. И бегают земные соки Струями плоти по листам. И Пан, боготворимый всеми, Великий, вечностей пастух, В прекрасном стаде, как в гареме, На славном тешится посту. И раскрывает лапы шире И стебель комкает луча. И где-то там, в далеком мире Поэт курчавый величав.
