Да будет здесь на том вопросе, Как на крюке, повешен стих.
250
Люблю я рифм родных обозы, Люблю певучесть их колес. Пусть будут хоть просты, как розы, Но чтобы ветер их принес. По пухлой беленькой равнине, Лишь только снежной от цветов, Люблю, когда их ветер двинет, Их звон, и стар, и всё же нов. Легла заря женою юлой, И вечер лег с женою спать. Лишь вас я не люблю, глаголы. Ох, скучно в рифму вас впрягать.
251
Нынче звезды отлетают. От их крыльев шум и тьма. Ветер выпалил в их стаю Из-за млечного холма. Осень той охоте имя, Лес той кровью покорен. Журавлями золотыми Потянулся Орион. Я ж к земле раздетой крепче Прирастаю в этот час. Тишина стихами шепчет Непонятный скучный сказ. А рука слюной чернильной, Как безумная, течет.. Там в висках, где строк плавильня, Октября хохочет черт.
252
Никто так звезды не воспел, Никто их так не переслушал. Зато в брильянтовой их оспе О зори чешется душа. Под коркой сумерек везде Гноится золото и радий. Сегодня новое созвездье Душа вечерняя родит. И на земле ничем ту рябь, Жарчайшей лаской не разгладишь. За то, что, с шайкой звезд халтуря, Поэт, как водку, жарил тишь…
253
Есть в творчестве какая-то стыдливость. Резец горит и щурится в руке. Форм истины душа не в силах вывесгь
