пожалуйста, соль» можно обойтись замечанием «Суп совсем несоленый» — и вам сразу подадут соль. Но это чепуха. Впрочем, более тонкие вещи тебе недоступны.
— Ну-ну… — поощрил его Петропавел, потому что Таинственный Остов ненадолго умолк. — Продолжай обвинения.
— Я тебя ни в чем не обвиняю, я даже завидую тебе как человеку поверхностному. Блаженны нищие духом — и блаженны, пусть в меньшей степени, — нищие ухом, которые и не ведают, в какие дебри может завести язык, которые вовсе не слышат доброй половины смыслов в доброй половине слов! Они просто открывают рты — и говорят, точно так же как открывают те же рты — и едят… А язык — деликатная штука, правда, знают об этом немногие — горстка хороших поэтов. Ты к ним не относишься.
— Пусть это тебя не волнует, — пожелал собеседнику Петропавел.
— Меня это и не волнует, — успокоил его Таинственный Остов. — Меня долгое волнует — Язык. На носителей языка — и на тебя в том числе! — мне начхать. А вот Язык — жалко. Язык — это растение нежнейшее, капризнейшее! Он — как садовая роза, которая хранит в себе воспоминания о бесконечном числе метаморфоз, о непрерывных преобразованиях многих и многих поколений дикой розы. И Язык — он тоже кое-что хранит в себе: национальную историю, национальную культуру. Ведь у слов прекрасная память… Они помнят, кто, когда, сколько раз и в каких значениях употреблял их с тех самых пор, как стоит мир. Любое слово обросло уже бессчетным множеством смыслов — и его невозможно употребить так, чтобы реализовался лишь один из них. А потому независимо от того, хочется мне подразумевать или нет, я все равно что-нибудь да подразумеваю… Ты же пытаешься низвести язык до первобытного уровня, отбрасывая все, что он накопил в себе. Ты берешь в руки ножницы и начинаешь постригать лепестки розы. Какое счастье, что Язык не принадлежит тебе! Впрочем, он не принадлежит никому: его можно портить, но испортить нельзя…
Петропавел сколько возможно выдержал возникшую паузу и окликнул Таинственный Остов — сначала один раз, потом еще… Но невидимый собеседник исчез, унеся с собой тайный смысл своих смутных слов.
— М-да, — обобщил Петропавел. — Воще Бессмертного хоть и нет, но он виден! А этот и не виден даже: поди пойми — есть он или его нет… — И неожиданно заключил: — Хорошо если бы он — был!
…Петропавел уходил от моря. Он опять забыл спросить дорогу к Слономоське и шел наугад. Ни с того ни с сего ноги начали разъезжаться в разные стороны: кажется, под песком был лед. Вскоре песок совсем исчез, и с величайшей осторожностью Петропавел зашагал уже просто по льду. Внимание его привлек какой-то предмет впереди. Петропавел двинулся к нему и издалека еще различил табличку вроде тех, что ставятся на газонах.
На табличке было написано КАТОК СОЗНАНИЯ, под этой надписью три стрелки указывали разные направления. Против каждой стрелки значилось: направо — «Получишь то, что захочешь, но не удержишь»; налево — «Удержишь то, что получишь, но не захочешь»; прямо — «Захочешь то, что удержишь, но не получишь».
Петропавел просто обомлел от такого выбора: сначала ему показалось, что учтены все возможные выходы из ситуации, в которую он попал, — и дело только за тем, чтобы правильно определить направление будущего движения. Глаза разбегались от предложений. Однако, поразмыслив, он понял, что по существу выбора никакого и не предлагается, потому как в конце концов все равно ничего не приобретаешь. В первом случае -приобретенного не удерживаешь, то есть как бы и не получаешь, во втором — сам же от приобретенного отказываешься за ненадобностью, а в третьем — цепляешься за то, чего тем не менее не имеешь. Иными словами, все одинаково плохо — и, куда ни идти, результат тот же… Это был очевидный тупик. Петропавел уставился на табличку в полном замешательстве.
Внезапно посетила его мысль, что кто-нибудь, может быть, сейчас наблюдает за ним и посмеивается. Мысль погостила в сознании и улетела, а на смену ей прилетела вьюга. Однако не успел Петропавел испугаться, как вьюга кончилась, не внеся, вроде бы, никаких изменений в ландшафт. Впрочем, табличка уже отвернулась от Петропавла — и ему пришлось зайти с другой стороны, чтобы еще раз прочесть написанное: КАТОК СОЗНАНИЯ… Но теперь получалось, что все стрелки указывают в направлениях, прямо противоположных первоначальным.
Он сел на лед и задумался. Безразлично, куда идти: никакой выбор не будет правильным. Но почему, почему же так? И есть ли вообще надежда выбраться из этой местности, где в полном беспорядке чередуются леса, моря, ледяные пустыни и где обитают бредовые существа, вызывающие только самые смутные представления о виденном и слышанном и во всякой критической ситуации, словно волшебным щитом, прикрывающиеся искусством?
'Искусство… — горько подумал Петропавел, — это оно шутит со мной! Это оно подстерегает человека на каждом шагу -полузабытым воспоминанием, всплывшей в сознании книжной подробностью и еще… обмолвкой, недослышкой, которые тоже искусство! Это оно заводит в дебри и морочит там. И человек, замороченный им, уже не видит мира таким, каков он есть. А что же дается ему взамен этого мира?
Получишь то, что захочешь, но не удержишь… Это же очень точно! Все, чего ни пожелаешь, дает тебе искусство, но дает не насовсем, подержать дает — а задумаешь оставить у себя, смотришь — фюить! — улетело, исчезло, растаяло: ищи свищи!.. Вот же, только что было у тебя все — и даже такое было, о чем и мечтать нельзя! — что ж случилось? Как выпустил ты это из рук, как не заметил, что сразу все — выпустил, потерял, утратил? Поглядишь — нет ничего, и старуха сидит у разбитого корыта… Золотая рыбка искусства!
Удержишь то, что получишь, но не захочешь… И это верно, ах как верно! Можно исхитриться — и силою ума или просто силой проникнуть в самую тайну искусства, в святилище его, но вот проник: где же тайна? Ее нет, а то, что ты держишь в руках… черепичный обломок, несколько строк на бумаге — это не нужно тебе, потому что — зачем? Ты ведь хотел другого и о другом мечтал, когда тайком входил в святилище. Так что же держать в руках черепичный обломок, несколько строк на бумаге — брось их: тайны в них не больше, чем в волшебном фонаре, который тоже можно разобрать — посмотреть, что там внутри, и удивиться: только— это?..
Хрупкая веточка искусства!
Захочешь то, что удержишь, но не получишь… Что ж, правда и это — горькая правда, горчайшая из всех правд. Потому что именно так: если и захочешь, и возьмешь, и будешь держать в руках твоих, то не получишь все равно: принадлежало тебе и считалось твоим, а твоим — не было. Ничьим не было, но время, но ветер прибивали это то к одному берегу, то к другому — вот и к твоему берегу, да не твое!.. Владей день один, владей годы, владей жизнь целую — все равно не твое, не приручишь: да, я с тобой, и больше: да, я люблю тебя, но это ровным счетом ничего не значит — и нет тебе в этом ни радости, ни покоя… Синяя птица искусства!'
Так, поняв все сразу, Петропавел двумя пальцами крутанул табличку вокруг оси — и вот она завертелась, как рулетка, и быстрее, чем рулетка: 27 красный! — мимо, 42 черный! — мимо — эй, смотрите, кому повезет, если повезет кому-нибудь в этой игре, где ставки не равны, а выигрыши равны, и они - проигрыши!.. И не глядя больше на это вращение, Петропавел снова двинулся наугад: не все ли равно, милое искусство, коварное искусство!.. — и уже не увидел, как Всадник-с-Двумя-Головами убрал табличку за пазуху с поверхности льда.
Лирическое исступление
