— Подожди! — досадливо махнул рукой Игореша. — Отправляя письмо, я полагал, что любой здравомыслящий человек ровно за одну минуту разберется...
— То есть ты недооценил бдительность наших заступничков?
— Можно и так сказать.
— Ты врешь, Игореша, — Шихин поднялся, подошел к столу, взял чей-то стакан с недопитым вином, выпил его и снова уселся на пол. — С Селеной у меня ничего не корячилось. К большому моему сожалению. И поныне душа моя рыдает, вспоминая о тех временах.
— Митя? Это правда?! — вскричала потрясенная Селена.
— Да, — печально кивнул Шихин. — А ты, Игореша, знаешь, с кем у нес затевалось, знаешь. Так же, как и то, что ее всегда можно было заподозрить в этом, всегда у тебя для этого были основания, есть они и сегодня. Надеюсь, они всегда у тебя будут.
— Спасибо, Митя.
— Пожалуйста! Я уверен, что ты всегда будешь настолько хороша, что ни один приличный мужик не сможет пройти мимо, не содрогнувшись.
— Спасибо, Митя, — повторила Селена. — Я верила, что ты хорошо ко мне относишься.
— Если ты знал, Игореша, что письмо дурацкое и любой здравомыслящий разберется в нем за минуту, чего ты добивался, отправляя его?
— А вдруг, думаю, поможет!
— И как ты себе это представлял? Меня вызовут, допросят, вышлют, посадят, расстреляют... Все годилось, да? Другими словами, должно было произойти событие, которое заставило бы меня напрочь забыть о Селене? Ты это хочешь сказать?
— Можешь говорить все что угодно.
— Я говорю только то, что ты сам позволяешь. Разве нет? — тихо спросил Шихин. — Ты спер федуловское письмо, утаил адуевский конверт, соединил их, мазнул языком по клею и бросил в ящик. И вот мы здесь.
— Маленькие слабости! — хмыкнул Васька-стукач. — У кого их нет!
— А какие же слабости большие? — спросила Валя.
— Это те же маленькие, — заметил Анфертьев. — Все зависит от результата. Верно, Игореша?
— Тебе виднее, Вадим. Скажи, рядом с тобой сидит маленькая слабость или большая?
— Ты про Свету? Света — моя маленькая слабость. Но у меня к ней очень большое... расположение, — улыбнулся Анфертьев.
— Твоя жена тоже считает ее маленькой слабостью?
— Вот видишь, Игореша... Стараешься укусить каждого... Что тебе плохого сделал я, или Света, или моя жена? Зачем ты наши отношения хочешь свести к скандалу, ссоре? Жена, надеюсь, ничего не знает о Свете, она ее только чувствует, но не пишет на меня доносы, чтобы посадить на десять лет за измену. А ты с Митькой сделал именно это. Сволочь ты, Игореша.
— А вы все хорошие ребята?
— Наверно, у каждого есть слабости, — в задумчивости проговорил Васька-стукач, — но сегодня роль подонка играешь ты, Игореша. Может быть, завтра эта роль достанется кому-нибудь другому, как знать... Но сейчас, здесь — ты.
Неприятная сцена, прервем ее на минугку.
Нет сил продолжать.
Конечно, стукачи не найдут в поступке Игореши ничего странного, как и их жертвы, но кое-кто, молча сцепив зубы, бросит стыдливый взгляд в сторону топора, булыжника или кубачинского кинжала, который становится все острее от употребления его по прямому назначению. Абдулгафар предложил проверить — режь, говорит, сырое мясо этим кинжалом и через месяц к нему страшно будет притронуться, падающее перо, коснувшись лезвия, развалится надвое.
Ах, ребята, за что только не хватаешься, чтобы хоть ненадолго прервать эту затянувшуюся ночь и вдохнуть свежего воздуха прямых слов, открытых жестов, честных взглядов.
Кинжал Казибекова? Годится.
Пятнадцатизарядная беретта Рихарда Янеша, от грохота которой замертво падают пауки из углов подвала, а в руке такое ощущение, будто держишь за ногу вырывающегося лося... Подойдет.
Самоделка Толика Шаповалова? Еще лучше, потому что в ней больше всего той необъяснимой желтоглазой хищности, которая смотрит из каждого орудия убийства, охоты, мести. Сталь, предназначенная для стратегических ракет, умеющих преодолевать тысячи заатмосферных километров, космический холод и безвоздушное пространство, чтобы донести, доставить в целости и сохранности бомбу до далекой заокеанской цели, так вот эта сталь, обработанная и обласканная мастеровитыми руками Толика Шаповалова, превращенная в нож — с охотничьими рисунками, травлениями и гравировкой, лежит на столе Автора и взывает к его чести и безжалостности.
Взывать-то она взывает, да вот рядом грязно-серая шариковая ручка, которую противно взять в руки, расслоившийся фанерный стол, переживший времена оттепели и застоя, чашка все с тем же грязно- серым чаем... И все это толкает к словам облегченным, решениям простоватым, мыслям ленивым, а то и откровенно корыстным. А за окном строят детский сад для каких-то юных начальников. Вы думаете, стройка эта со странным смешением дешевой халтуры и тяжеловесной добротности не влияет на качество строк, па их смысл и искренность? А утка! Ведь свою же родимую, в очереди выстоянную утку описал Автор, чуть ли не силком запихнув ее в Адуева, благо тот не возражал, и если добился какой-то убедительности, то только потому, что тухлую тушку ее совсем недавно Автор с гневом запустил в форточку, ловко угодив с пятого этажа в мусорный ящик. Но до сих пор она маячит у него перед глазами, убивая возвышенные мысли и устремления. И что-то нехорошее осталось в душе, что-то такое, в чем не признаются, с чем можно бороться лишь молча и в одиночку.
Какая возвышенность, какие устремления...
Ну ладно, высунулся в форточку, подышал свежим воздухом, полюбовался на детский сад, на пар из котельной, бросил взгляд на черную собачонку у соседнего дома, которая, как и многие из нас, безудержным криком и скулежом добывает себе на пропитание, радуя хозяев неустанным усердием и показной храбростью, полюбовался редкими снежинками, сводной голубино-вороньей стаей у мусорного ящика. Сегодня, накануне Нового года, в нем оказались ласты — остатки чьей-то разрушенной мечты о летней свободе, о синем море, о прекрасном подводном царстве. Не удалось кому-то скрыться от действительности, настигла его, как Баба-Яга Ивана-царевича, отобрала игрушку и выбросила в мусорный ящик, а самого снова усадила за канцелярский стол. А рядом на дереве осторожно повешено детское пальтишко — авось кому сгодится...
Захлопнул форточку и снова на службу, на Подушкинское шоссе, на террасу, освещенную слабой лампочкой и серым, едва заметным рассветом. Снова к Игореше и Ошеверову. Предстоит тяжелая работа. Надо заставить их по очереди взять ружье в руки. Им предстоит стреляться, как не покажется это невероятным. И в наше время, когда космические корабли бороздят черное пространство, когда ледоколы тоже что-то там бороздят, когда с невероятным успехом идет оздоровление общества, — стреляются. Знаю иркутскую историю, когда на кладбище стрелялись самые близкие друзья, знаком с тем, что произошло в Днепропетровске, при мне случилось нечто похожее на Сахалине. Господи! Да я сам стрелялся! Правда, давно это было, но вопросы на кону стояли самые серьезные — честь! Достоинство! Никакие деньги не заставят вас стреляться, никакие убытки и доходы, только честь и достоинство. И выясняется, что есть они у нас, есть! Они искажены, изуродованы, как ноги японских красоток в деревянных колодках, как черепа жрецов майя, как жертвы компрачикосов, выросшие в глиняных сосудах, — великие вожди все пытались придать нашим чувствам и представлениям правильные геометрические формы. И запихивали нас под обложки мыслителей, запеленывали в красные знамена, заклеивали глаза газетными листами, намертво обвязывали головы всевозможным идеологическим тряпьем, чтоб, не дай Бог, мысли наши не развились в непредсказуемом направлении.
Но кое-что осталось.
И потом, знаете... у инвалидов родятся полноценные дети. Без ног мужик, без рук, от головы осталось какое-то приспособление для кепки, а ребеночек — будь здоров. Авось и нам повезет, авось и у
