- Вам в ад, - сказал мальчишка. - А мне… мне к маме и к Маше…
…Трое успевших взбежать на крыльцо временного барака солдат погибли на месте. Остальные видели, как дюралевые стены раздулись изнутри - и взорвались в бело-рыжей вспышке страшного взрыва.
Сидя на футбольном мяче, Серёжка Лукьянов плакал. Он не хотел этого делать и не собирался этого делать, но слёзы текли и текли по щекам, капали на кроссовки, на пыльные обломки бетона и кирпича. Эти слёзы были такими естественными, что он даже не попытался их вытереть, когда подошедшие 'сибиряки' - двое мальчишек и девчонка - постояв рядом молча, спросили - девчонка спросила:
- Мы сегодня не будем играть?
- Почему? - Серёжка поднял мокрое лицо. - Будем, - и встал, подбрасывая в руки мяч. - Пошли канаться.
- Я с вами, - сказал Боже, вставая с каменной тумбы неподалёку…
…- Игра!
Звонко бумкнул хорошо накачанный мяч.
Димка был дома. Сидел за столом и читал растрёпанную пачку листов А4 при свете керосиновой лампы.
- А мамы нет, - объявил он, оглянувшись на вошедшего надсотника. - У неё педсовет.
- Да? - немного растерянно спросил Верещагин, ставя на пол американскую поясную сумку. - Вот как… А она говорила…
- Да его в последний момент назначили, - Димка сел удобнее. - А когда вы с позиций уходите, вам не влетает?
Надсотник насторожился - ему почудился в вопросе какой-то подвох.
- Ну-у… - начал он. - Вообще-то увольнительные у нас есть… а я их ещё и сам выписываю… кроме того, активных боевых действий нет, а до позиций тут десять минут бегом… - он понял, что говорит неубедительно и отрезал: - Нет. Не влетает. А тебе не влетает, что ты керосин жжёшь? - снимая жилет и ремень, он подошёл к столу, присел на расшатанный стул.
- Влетает, - охотно ответил Димка. И опасливо примолк. Потом сказал: - А вы не расскажете? Книжка интересная…
- Какая, если не секрет? - Верещагин подался чуть вперёд.
- Вот, - мальчишка пододвинул прочитанные листки. - Ну, вообще это не книжка, а… распечатка из Интернета. Мы новое помещение под штаб расчищали, я нашёл. Только у неё конца нет… - Димка вздохнул. - Я посмотрел. А мне всего три листа осталось - и на самом интересном месте…
Он ещё что-то говорил. Но Верещагин не слушал, с удивлением глядя на распечатку - 'таймсом', 11-й номер - которую кто-то когда-то сделал с хорошее ему известного сайта 'www.zhurnal.lib.ru'. Валерич, Отто Макс Люггер, Шепелёв Алексей - гласил заголовок,
ГРАНИ
- Дай-ка, - он взял у мальчишки последний лист и прочёл вслух: - '- Слышь, Шустрик, а ты правда на меня больше не злишься? - За навоз? - уточнил Серёжка. - Ага, - смущённо подтвердил Кау. Мальчишка сделал короткую паузу, а потом честно ответил: - Не злюсь. Раз уж мы теперь одна команда, то чего злиться. Тогда уж надо было отказываться. А соглашаться и злобу таить - это нечестно. - Странный ты какой-то со своей честностью, - признался рыжий.' А дальше я знаю, - сказал надсотник, возвращая листки Димке.
- Знаете? - тот поднял брови. - Правда?
- Дочитывай, - Верещагин вытянул ноги в серых ботинках и откинулся на спинку стула, - и я расскажу. Это можно и без света. Надо же мне дождаться Ле… твою маму.
К трём утра температура упала до минус тридцати пяти. Одичало светила над заснеженными полями полная луна, белёсая от мороза, в радужном круге. Перемигивались звёзды. Сиял снег - как россыпи бриллиантов.
Всхлипывающий человек брёл через поле по бёдра в снегу. Вспахивал целину, как уставший плуг, оставляя за собой глубокую чёрную борозду. Останавливался через каждые несколько мучительных шагов, тяжело, со свистом дышал - и тогда мокрые волосы, выбившиеся из-под отороченного мехом капюшона белой парки тут же схватывал лёд. Человек хрипел и брёл дальше, по временам падая. Упав, он долго и медленно возился в снегу, вставал. Снег сыпался с него, сухо и враждебно шурша.
Четыре часа назад он ехал в колонне, в тёплом салоне 'кугара'. А потом… потом… что было потом - он не очень помнил. Взрывы. Крики. Выстрелы. Мелькание теней, вспыхнувший огонь… Он успел вывалиться из машины за несколько секунд до того, как молодой оскаленный парень - с непокрытой головой - с обочины всадил в 'кугар' гранату и захохотал.
Человек был солдатом. Но в тот момент испытал такой страх, что бросил винтовку и побежал в поле. Его не заметили. А он бежал, падал, полз, вскакивал, опять бежал - а сзади грохотало, ревело и выло, взрывалось, горело…
Но он уже давно не слышал отзвуков боя на дороге. Вот уже три часа кругом был только снег, только мороз, только смеющаяся над ним - как тот парень на дороге - луна в призрачном небе.
Мороз… Он - родившийся и выросший во флоридском Орландо - никогда не мог представить себе, что может быть такой мороз. Что может быть такая страшная луна. Что может быть такое ужасное белое поле. Что всё это вообще может случиться с ним!!!
- Будьте вы прокляты… будьте прокляты… - шептал он, размазывая рукавицей слёзы (рукавица давно залубенела от льда, щёки и нос у него были отморожены, но он этого не замечал). Он и сам не знал, кого проклинал. Не русских, нет…
Священник говорил, что в аду вечный огонь. Но он теперь знал - знал точно! - что в аду есть только снежная равнина со смеющейся луной над ней.
Он снова упал и пополз. Пополз, утопая в снегу. Потом заставил себя встать на колени и двигался так, пока не услышал…
Под лыжами пел снег! Люди! Он обернулся и не испытал ничего, кроме радости, увидев, как по полю к нему стремительно приближаются - словно летя над снегом - два человека. Он попытался встать с колен, но не смог и просто замахал руками, сорванно крича. Это могли быть только русские. Но пусть. Пусть они - лишь бы не это кошмарное поле…
Легко бежавшие на охотничьих лыжах люди - в белых накидках, горбящихся на рюкзаках, в ушанках, с висящими поперёк груди 'калашами' - остановились около плачущего солдата, стоящего в снегу на коленях.
- О, ещё один, - сказал молодой парнишка, улыбаясь. - Далеко уполз… - и перекинул в руки, ловко сбросив с них повисшие на петлях рукавицы, автомат. Его спутник - уже пожилой, усатый - наклонил ствол вниз и сказал:
- Да чёрт с ним. Пусть и дальше ползёт.
- Пусть, - легко согласился молодой. И, бросая автомат на ремень, махнул американцу рукой: - Э, слышишь? Гоу. Гоу, гоу. Иди, куда хочешь.
Солдат что-то забормотал, протягивая к русским руки, но они уже уносились прочь на лыжах - быстрым скользящим шагом. Он попытался встать - и не смог. Хотел крикнуть - и не смог тоже…
…Он остался стоять в снегу на коленях, глядя, как сияет бесконечное поле и смеётся луна, которой подмигивают звёзды.
Отряд двигался на Боровое.
Впереди на рысях шла конная полусотня разведки. Бесшумными тенями скользили слева и справа от дороги группы лыжников - на буксире за снегоходами, и машины вминали в снег уже успевшие промёрзнуть тела оккупантов из разгромленного вечером рамоньского гарнизона, пытавшихся укрыться в лесу. Дальше шли по дороге машины - УАЗы с установленными на них 'утёсами', АГС и безоткатками, 'газели' с миномётами и самодельными установками ПЗРК и ПТРК в кузовах, 66-е со спаренными 23-миллиметровками и счетверёнными 14,5-мм КПВТ. Снайперские пары, расчёты гранатомётов и 'шмелей', егеря сидели в теплых кунгах. Замыкала отряд ещё одна конная полусотня.
Отряд Батяни - бригада 'Вихрь' - насчитывал по последним данным 2237 человек. И над его штабным 'гусаром' вызывающе, как на параде, развевалось чёрно-жёлто-белое знамя с алой надписью наискось:
ВРАГАМ РОССИИ - СМЕРТЬ!
Батяня - в прошлом майор Евгений Ларионов - задумчиво смотрел в окно. Где-то в этих местах полгода назад погибла его семья. Всем он говорил - пропала без вести. Но сам понимал - погибла… И старался думать только о том, что видит и чем живёт сейчас. В эту минуту.
