– Собираюсь в пятый круг. Без шуток, – я хрумкнул очередным кусочком черствого хлеба.
– Фигасе! – Док широко раскрыл глаза. – Один?
– Та ну нафиг! Я разве похож на психа? – пожал я плечами. – И по четвертому-то в одиночку лазить противопоказано, что уж про пятый говорить…
– Спорить не буду. Я дальше третьего не хожу, – говоря со мной, Док открывал банку тушенки.
– И не надо. Поверь мне…
– Знаешь, Сомик, я бы с удовольствием пошел дальше, но вот какая незадача… Прямо-таки притягиваю к себе неприятности, – посетовал он. – И как жив-то до сих пор!
– Может, ты ведешь себя как-то неправильно? – предположил я, дожевав корку.
– А хрен его знает. Вроде, все делаю, как надо, а получается вон как, – Док отправил в рот кусок мяса. – Ладно, что это мы все о грустном… Давай скину на твой комп мощный песняк.
– Что за песняк?
– Крис Ри. Роад ту хэлл, – с гордостью ответил он.
– Да ну! – махнул я рукой. – Такое не слушаю.
– Ты чего? Это ж тема! – воскликнул Док. – Идешь в пятый круг. А это что значит?
– Ходка в самое пекло, – улыбнулся я.
– Именно! – он хлопнул в ладоши. – Тут почти все идут не по прямой, а поперек, в стороны. Эта же песня о тех, кто идет по прямой. Послушай, Сомик. Для настроя…
– Так и быть. Убедил, – я повернул руку, запястье которой окольцовывал браслет с моим наручным компом, и задействовал радиорежим приема информации.
– Принимай!
Я нажал «Принять», и файл перекачался в память моего гаджета. Мы еще немного поговорили с Доком, после чего он ушел. Во второй круг.
Поджидая Мороза, я прокручивал список необходимого в голове. Вроде ничего не упустил, но перепроверить никогда не лишне.
– Сом, здорово! – белоусый сталкер появился наконец возле таверны.
– Привет-привет, – я пожал его руку. – Список готов.
– Отлично, тралы-фалы! Значит, через полчаса выдвигаемся к Венере. Там нас будут ждать.
– Хорошо, – я кивнул. – Ребята готовы?
– Пойдем вдвоем, тралы-фалы. Передадим списки, а заодно получим дальнейшие инструкции, – пояснил Мороз.
– Вот как? А я уже настроился…
– Это не займет много времени. Думаю, к вечеру уже двинем в рейд.
– Думаешь, к вечеру у нас будет всё, что указано в списках? Ха! – я скептически ухмыльнулся.
– Я уверен, что у нас все будет уже к обеду. Заказчик очень серьезный, тралы-фалы.
– Время покажет, – ухмыльнулся я снова.
Венера не менялась, когда сюда ни заявись. Такие же груды и кучи «выдавленных» материальных объектов, такая же угрюмая безнадега в атмосфере. У меня здесь почему-то возникает ощущение, что все мы, земляне, на самом деле такой же мусор для той силы, которая посетила планету и наследила, оставив после себя Зоны. Грязь, пыль, плесень. И нас, рано или поздно, тоже выдавят, выметут, уберут, вычистят.
– Мы пришли, – сказал Мороз.
– Ну и где? – спросил я. В поле зрения – ни одной живой души.
– Доброе утро, сталкеры.
Голос прозвучал так внезапно, что я чуть не вздрогнул от неожиданности.
Из-за крайнего нагромождения вышел крепкий мужчина лет тридцати пяти. Одет он был в сталкерский комбинезон, на спине объемистый рюкзак. Ничего необычного, стандартная наружность в условиях Трота. Но вот лицо… Квадратная суровая физиономия наводила на мысль, что тип этот – не сталкер. Такие выражения появляются у людей после немалого срока службы в полицейских силах, а то и в каком-нибудь ФСБ или ЦРУ. Пребывание в подобных структурах накладывает неизгладимый отпечаток. Недаром опытные преступники часто по внешнему виду способны определить, что «вот этот – точно коп».
– Списки готовы, – коротко сказал Мороз.
– Транслируйте, – квадратнолицый достал из нагрудного кармана свой портативный комп.
– Теперь ты, – через несколько секунд сказал мне Мороз, отправив свой файл.
После того как и мой файл был передан по радиоканалу, я воскликнул:
– О! Погоди, один пункт забыл. Персонально для меня – бигмак, пожалуйста. Только нормальный, а не фуфло из близлежащих населенных пунктов.
Улыбаясь «представителю заказчика» во весь рот, я чувствовал на себе сердитый взгляд Мороза. Похоже, усатый сталкер очень хочет заработать на этой экспедиции. Что ж, его понять можно, не каждый день и не каждый год предлагают гонорары в «зеленых» с шестью нолями. Мягко говоря, далеко не каждый… Хотя лично я, в других обстоятельствах, отказался бы от предложения.
– Хорошо. Доставят горяченьким. У вас есть подходящая точка, в которую можно доставить груз?
– Есть, – ответил я. – Железный Песок знаешь?
– Да.
– Отлично. Прям туда и доставить.
– Договорились. В три часа после полудня груз будет в назначенном месте. За успешно выполненную задачу получите миллион долларов. Каждый. – «Коп» посмотрел на меня и добавил: – Не опаздывай, сталкер, бигмак остынет.
Он ухмыльнулся, персонально мне, и скрылся за кучей мусора.
Говорил этот тип без акцента, но я не мог избавиться от стойкого ощущения, что русский ему не родной.
– Тебе не хрен делать, тралы-фалы? – недовольно спросил Мороз, когда мы шли обратно к остаткам райцентра Староивановское, в котором Напалм открыл свое заведение.
– Да ладно тебе! Когда еще я в Троте слопаю свежий бигмак? – отпарировал я.
– Фаст-фуд вреден для здоровья, – проворчал Мороз.
– Будто бы все остальное, что мы тут жрем, не фаст-фуд, – аналогичным тоном ответил я. – И вообще, самая вредная для здоровья фигня – это сама жизнь.
К Железному Песку мы причапали в три часа с минутами. Я торопился – бигмак-то стынет!
На краю бывшего песчаного карьера, в аккурат рядышком с обрывом, лежали восемь ящиков; на одном из них примостился бумажный пакет с желтой буквой «М» закругленных очертаний.
– О! Вон тот мой! – радостно воскликнул я и ломанулся к ящикам, переступая через трупики мутакрыс, точнее, куски трупиков.
– И ты будешь это лопать? – удивился Гравий. – Да там же фонит нещадно!
– «Антилуч» на что? – с недовольством спросил я, мол, отстань.
– Ты куда полез? – с опаской спросил Мороз. – Не нравится мне тут, тралы-фалы…
– Все в порядке! – уверенно сказал я, приближаясь к своему ящику. – Люди заказчика контролируют ситуацию: обрати внимание на разнесенные вдрабадан тушки. Свеженькие… Пулями разнесло.
Открыв пакет, я с наслаждением вдохнул запах котлеты. Вот уж не думал, что буду употреблять бигмак в Троте! О, да-а! Он еще горячий! Как я заказывал!
Не фанат я американского фаст-фуда, но бигмаки чем-то меня приворожили, с того момента, как попробовал впервые.
– Ну и чво вы стоите? – спросил я, активно пережевывая откушенный шмат. – Мнуящики х вам тащить? Шас!
– На ящиках должны быть номера. Я первый, Горелый второй, Пеца третий, Гравий четвертый, Чипс, соответственно, пятый, Базя шестой, ты – седьмой, – сказал Мороз, погладив усы.
– А восьмой чей? – спросил Пеца. – Маленький тот.
– Наверное, там глубиномер, – прожевав, предположил я, глянув на ящик, меньший по размеру.
– Тогда пусть его Базя и несет, – заявил Пеца.
