Трагедия господина Морна. Пьесы. Лекции о драме

Эдмонд.

                       Нет, — сказочные смерти,
играющие в полых самоцветах…
Я, Гонвил, жду… Но что же ты так смотришь,
гигантский лоб наморщив? Гонвил, — жду я,
ответь же мне! Скорее!

Гонвил.

                                   Вот беспечный!
Ведь до того, как друга отравлять,
мне нужно взвесить кое-что,  — не правда ль?

Эдмонд.

Но мы ведь выше дружбы — и одно
с тобою чтим: стремленье голой мысли…
А! Просветлел… Ну что же?

Гонвил.

                                         Хорошо,
согласен я, согласен… Но поставлю
условие: ты должен будешь выпить
вот здесь, при мне. Хочу я росчерк смерти
заметить на твоем лице. Сам знаешь,
каков твой друг: он, как пытливый Плиний,
смотреть бы мог в разорванную язву
Везувия^{111}, пока бы, вытекая,
гной огненный шипел и наступал…

Эдмонд.

Изволь… Но только…

Гонвил.

                               Или ты боишься,
что свяжут смерть твою со смертью… Стеллы?

Эдмонд.

Нет, — о тебе я думал. Вот что! Дай мне
чернил, бумаги. Проще будет.

(Пишет.)

                                             Слышишь,
перо скрипит, как будто по листу
гуляет смерть костлявая…

Гонвил.

                                     Однако!
Ты весел…

Эдмонд.

                Да… Ведь я свою свободу
подписываю… Вот… Я кончил. Гонвил,
прочти.

Гонвил.

(читает про себя)

            «Я умираю — яд — сам взял —
сам выпил…» Так.

Эдмонд.

                          Теперь давай; готов я…

Гонвил.