Илья не мог вспомнить.
– Вот видишь, – Вильсон взял стилус и постучал по экрану, по странице с кодом. – Они и тогда все скрыли, и сейчас нашли способ скрыть. Не ищи. Не найдешь ты ничего.
– Кто – «они»? – наконец спросил Илья.
Вильсон указал стилусом на эмблему над своим столом – тонкая ракета, стартующая в клубах дыма.
– Общество Социального Развития, не к ночи будь помянуты. Нашли себе халяву: на безработных да нищих наживаться. Посылают их работать на свои комбинаты, осваивать новые планеты. Типа помогают наркоманам да бомжам приносить пользу обществу. Платят им копейки, держат в черном теле, а сами наживают триллионы. На всем экономят. Вот и я им помог сэкономить… на ребятах моих.
Он поднял с пола початую бутылку и пил долго, дергая кадыком. Потом повалился в кресло и замолк.
Илья повернулся к монитору:
– А с чьего компа вводились изменения? Можно проследить?
Вильсон помолчал.
– Можно, – он перегнулся через стол, открыл свойства документа. – С моего.
Илья посмотрел на данные, потом на начальника охраны. Последний раз документ редактировался с его компьютера под личным паролем Вильсона. Это он ввел команду, десинхронизировавшую двигатели.
– В мой комп со стороны никто войти не может, – пробормотал Вильсон. Он сидел, сжимая в руках кружку жидкого чая, который принесла им Мартина. Они пытались вычислить, кто же изменил алгоритм взлета.
– Доступ есть у меня да у начальства на Земле, – повторил Вильсон. – В Обществе Соцразвития.
– А тут, в космопорту?
– Только если Общество ему – или ей – мой пароль сдаст, – почти трезвым голосом ответил начальник охраны. – Но как этот кто-то проник в кабинет?
Илья с жалостью посмотрел на него:
– Ты думал, он физически в твоем компьютере копался? Он же хакнул твой аккаунт в космопортовской сети, да и все. С собственного компа. Который может быть где угодно на Сумитре.
– И как же мы его найдем? – растерянно спросил Вильсон.
Илья не ответил. Он думал.
– Может, этот кто-то по недосмотру наследил у тебя в компе, – он повернулся к экрану, застучал по сенсорной клавиатуре. – Ты им, помимо работы, для чего-нибудь пользуешься?
Вильсон подтянул стул и сел рядом.
– Чем тут пользоваться… Так, в соцсеть иногда выхожу. Хотя редко: там народ дерганый, нервный. Чуть что, как собаки бросаются. Да вот, – он перегнулся через Илью и кликнул по иконке, – вот мой аккаунт. Я там Вильсон, как и тут.
На экране замелькали чужие лица, обрывки видео, строчки комментов. Некоторых членов сообщества Илья полуузнавал на фотографиях: работники космопорта, кто-то из тех, с кем говорил вчера на комбинате, бывшие соседи… Затем промелькнуло еще одно лицо, он видел его совсем недавно, но где? Илья прокрутил страницу назад и всмотрелся в маленькую фотографию возле строчки комментария. Красивое юношеское лицо. Белокурые волосы, высокий лоб, большие голубые глаза.
– Ты его знаешь? – спросил Вильсон.
Илья не ответил. Он читал написанную фразу. А прочитав, повторил ее Вильсону вслух:
«Завтра папа поедет в поселок за новым мальчиком, и я отправлю тебе последние чертежи. Обещай, что передашь их в хорошие руки. В честные руки. Обещай».
Подпись: «Лиор».
Илье стало жарко. Он прокрутил страницу дальше.
– Вильсон, – спросил он хрипло, – это точно твой аккаунт? Это он тебе, что ли, пишет?
Вильсон подошел, посмотрел на экран. Ткнул в строчку напротив собственной улыбающейся фотографии и сам прочитал свой ответ:
