Я поперхнулся чаем.
В некотором смысле мать попала в самую точку.
— Да нет, мам. Это так, фигура речи…
— Не дергай ты его, — сказал отец. — Сын у нас не дурак, стадным инстинктом не страдает. Захочет — расскажет. Дело молодое.
Я допил чай, встал. Жалобно попросил:
— Ну так как? Дадите на такси?
— Дадим, — сказал отец. — А то оставайся? У меня коньячок есть, выпьем еще по рюмочке…
— Данила! — В голосе мамы прорезался металл. — Это еще что за полуночный алкоголизм?
— Я как врач утверждаю, от рюмки коньяка перед сном…
— Он уже свою рюмку выпил! Кирилл, я сейчас деньги принесу. Может, проводить тебя? Или вызвать такси?
— Мам, ну со мной же Кешью, кто нападет на человека с таким свирепым охранником! — взмолился я. — А вызывать… ну их, я на улице поймаю, в два раза дешевле доеду…
Как ни странно, но ссылка на Кешью их успокоила. Хотя, конечно, главным способом защиты хозяина у Кешью было бы зализывание врага до смерти.
На улицу я вышел в своей старой куртке, которую разыскала мать, сообразив, что я «в одной ветровочке». Еще и пришлось выслушать лекцию о том, как легко потерять здоровье и как важно его беречь. На мой взгляд, куртка Дитриша вполне бы сгодилась добежать до дороги и поймать тачку, но я спорить не стал.
Кешью, сообразив, что мы идем домой, радостно рвался с поводка. Я стоял в круге света от фонаря и держал поднятую руку. Мне что-то не везло, машины проносились мимо, никто не хотел подзаработать.
Наконец, взвизгнув тормозами, остановился потрепанный «жигуль». Я приоткрыл дверцу — и расхохотался.
— О, постоянный клиент! — весело сказал водитель-кавказец. — Садись!
— Я с собакой, ничего?
— Ничего, собака тоже человек. Садись.
Я сел в уютное прокуренное тепло, впустив Кешью на заднее сиденье и строго велев лежать.
— Там тряпка валяется, лапы ему оботри, — сказал водитель. — Хорошая собака. Породистая?
— Ага…
Перегнувшись назад, я вытирал Кешью лапы. Машина уже ехала.
— Тебе в Медведково, да? Как ты, проблемы свои решил? Помню, ты по всему городу мотался, беда какая-то случилась, да?
— Было дело, — согласился я. — Да и не решил ничего, если честно. Так, решаю…
— Всех проблем не решить, — философски сказал водитель.
Я достал сигаретную пачку. На дне болталось две папиросы.
— Будете? — спросил я. — Табак простой, но издалека привезенный. У нас не достать.
— Угости, если не жалко.
Кешью сзади чихнул, высказываясь и о курении вообще, и о курении папирос в машине.
— Хороший табак, — вежливо сказал водитель. — Крепкий.
— Да, пожалуй, это можно сказать, не кривя душой… — согласился я. — Как у вас дела-то идут?
— Резину поменял, — похвастался водитель. — Хотел зимнюю ставить, а потом решил универсальную. Зимы-то сейчас какие, теплые зимы… Кручу баранку, вот и все дела.
— Такова функция, — задумчиво сказал я.
— Э, разве это моя функция? Думаешь, если человек с Кавказа, он или на рынке торгует, или руль крутит? Я инженер- гидромелиоратор. Успел институт окончить. А так все сложилось… — Он помолчал. — Не я решил, поверь. За меня все решили большие толстые дяди. Что ж, буду руль крутить. Тоже работа.
— Тоже работа, — согласился я. — И раздавать приказы — тоже работа…
— Это все не главное. Главное, это жить. Ты парень молодой, думаешь, у тебя впереди вечность. А главное все-таки жить. Живой осел важнее дохлого льва.
Я молчал. Кешью возился на заднем сиденье.
Если я умру, как тяжело ему будет.
