Воняло. Очень сильно воняло немытыми телами, табаком и гарью, тяжелой, мазутной, словно на железнодорожном вокзале.
Задрав ствол автомата в потолок, я постоял мгновение. С двухэтажных нар, сколоченных из неструганного, черного от грязи дерева, доносился ровный, слитный храп.
Как похоже оружие — во всех мирах.
Я надавил спуск, и огненная полоса ударила в потолок. Это было пулевое оружие, вот только пули вспыхивали, вонзаясь в преграду. Потолок запылал, словно звездное небо, что так славно светит над Тенью.
— Подъем! — закричал я.
Заключенные горохом посыпались вниз. Я скользнул взглядом по перепуганным лицам — простые, туповатые, таких без меры на матушке-Земле.
Почему для нас матушка — Земля, а для Геометров — солнце?
Та грань, что невозможно передать словами…
— Данилов! — закричал я. — Сашка!
Зэки отступали от меня, скучивались в углу барака.
— Сашка! — повторил я, всаживая в потолок еще одну очередь. Потрескивали сыпавшиеся искры.
— Петр?
Я прошел по бараку, засунув автомат под мышку. Присел на край кровати. Хотя бы нижнюю койку Данилов себе отстоял. Молодец.
— Привет, Петр, — сказал он.
Данилов валялся на грубом шерстяном одеяле. Одетый — в серо-синем комбинезоне, в грубых ботинках.
— Вставайте, полковник, — сказал я. — Помощь пришла.
Данилов смотрел мне в глаза.
— А где твои эшелоны с керосином, парень?
— В заднице. Вставай. Нет никаких эшелонов, Саша. Я не собираюсь тебя выкупать.
— Это несправедливо, Петр.
— Конечно, — я не стал спорить. — Справедливости нет и не будет. Я забираю тебя отсюда. Если потребуется прикончить сотню охранников — я их прикончу. Веришь?
— Верю. Петр, мы пленники своей судьбы. Понимаешь?
— Нет. Мне плевать на твои сны.
— Петр… каждый платит по своим счетам…
Неужели это — Сашка Данилов? Всеобщий любимец. Сердцеед и примерный семьянин. Пример для подражания молодых пилотов. Герой крымской войны…
— Каждый отдает свой долг. Вставайте, полковник. Вы нужны родине.
— Я знаю свою цену, Петька. Тридцать цистерн керосина.
— Мазута.
— Керосина, Петя… Истребители заправляют керосином…
Я приподнял Данилова за воротник, тряхнул.
— Очнись, солдат!
Как мне сломать тебя, полковник ФСБ и преуспевающий извозчик, Сашка Данилов? Как вытащить из кошмара, из мира, где ты и преступник, и герой, и палач, и жертва? Как мне сломать тебя — ради тебя самого? Ради Земли?
— Нам никто не обещал справедливости, Саша…
— То-то и оно…
Он валялся на нарах, расслабленный и невозмутимый. Отстоявший право на свой кошмар. На свою персональную и заслуженную каторгу.
— Сашка…
Я готов был плакать от бессилия и ужаса. Все напрасно. Можно сжечь себя дотла. Превратить в одно-единственное желание — найти полковника Александра Данилова, который мне не сват и не брат. Все можно. Только для него этот мир — единственно правильный и единственно реальный. Мир, в котором он все еще платит не только за гулкий вздох вакуумного заряда, превращающего в прах «Гетмана Мазепу» — символ украинских военных амбиций, но и за тех людей, одной с нами крови, которым никогда не откроются Врата…
