таких условиях – безумие. Но Директория отдала приказ. Бои уже шли, строились первые баррикады, булыжник окрасила кровь. Времени на раздумья не было.
Его вообще не было.
«Нет времени» – написал в предсмертной записке Эварист Галуа. И поставил дату: «1832». Эта фраза ржавым гвоздем засела в мозгу Шевалье. И терзала каждую минуту – от утренней стрельбы до пламени ночных пожаров. Ты прав, друг- математик. Нет времени – ни на что.
Даже умирать приходится второпях.
Баррикада Сен-Дени держалась сутки. Чертова дюжина уцелевших сумела уйти, ускользнуть проходными «сквозняками». Остальным повезло меньше. Квартал окружен, «линейцы» с Национальной гвардией ловят и добивают беглецов. Над Парижем, замершим в ужасе, грохочет пушечный гром. Позади – смерть, впереди – улица Обри-ле-Буше, последний оплот.
– Пусто! Никого нет.
Паренек в длинной рабочей блузе отошел от окошка, вытер лицо рукавом. Огюст кивнул – и сам прилип лбом к грязному стеклу. Родной пейзаж. Кривая улочка, старые дома-трехэтажки, ставни наглухо закрыты. Валяется перевернутая тележка. А вот и Наполеон – бросили бедолагу-императора прямо на булыжник, да еще сверху прошлись. Такое бывало лишь после праздника-карнавала, когда утомленные гуляки расползались по домам.
Стекло задребезжало – неподалеку ударил залп.
Где-то еще сражались.
– Внимание! Зарядить оружие. У кого остался порох, поделитесь с товарищами...
Шевалье облизал сухие губы. Нет времени – даже на то, чтобы откупорить ближайшую бутылку. Извини, папаша Бюжо. Как удержаться, если глоток может стать последним? Вот эту, с краю, с самодельной этикеткой, желтой от времени и седой от пыли.
Отбить горлышко, пустить по кругу...
– Нет пороха, гражданин Шевалье!
– Совсем нет?
– Ага...
Последний штурм баррикада отбивала штыками, прикладами, досками, тележными колесами – всем, что попало под руку. Из шести десятков на прорыв ушла половина. Спаслись те, кто вовремя нырнул в открытую калитку, остальных снесла картечь.
Огюст взвесил на руке мушкет – древний, воняющий гарью.
– Выходим из кабачка – и направо, бегом. Там баррикада.
– А если...
– Если бой – в штыковую.
Штыки имелись не у всех. Да и драться никто толком не умел. Молодые рабочие из Сен-Антуана, студенты, двое учеников Нормальной школы – знакомая форма с блестящими пуговицами. Не войско! Огюст понял это сразу, едва примчался на улицу Сен-Дени. Надежда была лишь на Национальную гвардию, но «синие» остались верны присяге. В плен «блузников»-повстанцев не брали.
Убивали на месте, у ближайшей стенки.
– Приготовиться...
Ждали выстрелов. Нет, Обри-ле-Буше встретила их горячей тишиной. Словно стены и потолок винного погребка без звука расступились, подались в стороны. Тот же погреб – пустой и пыльный. Сброшен с престола, плетеный император иронически разглядывает острые перья облаков, плывущих по небу. Слева – пусто, хоть шаром кати; справа...
– Наши!
Над темной горой баррикады развевался черный флаг. Ослабев, ветер с трудом ворочал тяжелое полотнище – тащил, ронял, вновь разворачивал. Шевалье вспомнил, как вчера спорил о цвете знамени. Черный – цвет восставших рабочих Лиона. Париж привык к красному... Теперь спор казался нелепой бессмыслицей. Спорщики мертвы, а мертвым все равно, под чем лежать.
Черный – Смерть. Красный – Кровь.
Невелика разница.
