Мы все мертвы, мы все никогда не рождались и не существовали, потому что для нас умножать надо не десять, а сотни тысяч, миллионы раз.
Мы все мертвы.
Однако факт налицо — мы живы и в общем-то процветаем, не считая отдельных моментов. Что-то неладно с нашей статистикой.
Мы выжили. Выжили те, кто хотел выжить.
Выжили те, кто не задумывался — ползти или плыть, выйти на сушу или углубиться в ил, взлететь или зарыться под землю.
Выжили те, кто сделал это.
И среди них — я.
За одного битого, как говорится… Меня били три миллиона лет.
И я жив.
Трудно придумать что-нибудь новое после трех миллионов лет непрерывных попыток, правда?
И в случае самой серьезной заварухи я смогу вспомнить практически все, все свои прошлые жизни, подобрать ситуацию и… и повторить то, что сделал мой предок сто — тысячу — миллион лет назад. Или просто передать ему руль.
И выжить.
Я не убийца. Я — Выживатель.
За мной — погоня.
Три здоровенных серых пса с торчащими из черепушек антеннами, три собачника-оператора, взвод солдат и пара очаровательных птичек… с тремя пулеметами на турелях.
Как ни странно, первыми меня догнали солдаты.
Одна очередь проревела над головой, другая вздыбила землю под ногами, в мозгу вспыхнуло огненными буквами — ЗАВАРУХА!!!
И все остановилось.
— Что скажешь, Сержант?
— Ничего. Я в такой ситуации не был.
— А ты, Снайпер?
— Я — тем более.
— Капитан?
— Что, что… Сваливать надо.
— Весьма ценный совет. Охотник?
— Притворись убитым.
О’кей.
Два ублюдка в пятнистых комбинезонах нагло выруливают из кустов — рожи чуть не лопаются от самодовольства. Еще бы — двумя очередями завалили.
— Эй, Драчун! Повеселимся?
Первому — носком в живот, второму — в колено, а пока первый оседает — выхватить автомат… и по затылку прикладом.
Драчун понятия не имеет, что существует оружие, из которого можно стрелять много раз подряд. А так ничего, хороший парень.
Скала.
— Эй! Альпинисты есть?
Невзрачный хилый парнишка — впрочем, призрак, конечно, и кости его уже давно превратились в пыль — овладевает моими глазами, крутит головой, хмыкает и уходит, бросив напоследок что-то обидно-насмешливое о куриной слепоте и ближайшем валуне.
Точно. Прямо за ним — узкая промоина, по которой можно забраться без крючьев и вообще без особых усилий.
Кто-то мелкий и пакостный на миг выскакивает из глубин мозга и, исчезая, дико хохочет.
Да, отличная идея! А вот и подходящий камень.
Двое преследователей размазаны по стенам промоины, один катится по склону, и еще двое дико матерятся внизу, а валун, который я слегка подтолкнул, как раз вкатывает в землю еще одного.
А где же десятый?
ЧЕРТ!!!
