– Она, – повторил Бука. – Зона.
Книжник не сразу понял, о какой Зоне идет речь. А потом его осенило: Чернобыльская Зона отчуждения – вот, что это такое! Зона – чуть ли не родная мать Буки. Или мачеха, если учесть, что она с ним сотворила.
– Я не понимаю… – произнес парень. – Почему мы здесь?
Бука пожал плечами:
– Зона – самая сокровенная часть меня самого. Основа моей души. И если нынешнее ВДНХ – порождение моего подсознания, то Зона – это мое сердце. Но я понятия не имею, действительно ли это то самое место, или просто мираж. Как вон та штука впереди.
Он кивнул в сторону мрачного здания с высокой трубой по соседству. При виде сооружения Книжник вдруг ощутил, как екнуло сердце. Он уже видел этот характерный силуэт, чем-то напоминающий гробницу мрачного божества. Точно – гробница.
Саркофаг.
– Это же… – Книжник нервно облизнул пересохшие губы. – Атомная электростанция… Я видел фотографии в книгах… Чернобыльская АЭС, так?
Бука кивнул:
– Да. Альфа и омега ядерного кошмара. Если у меня и есть какая-то связь с этим местом – она там.
– Там твоя сила?
Бука не ответил. Он молча направился в сторону саркофага. Семинарист поплелся следом, чувствуя, как нарастает угроза. Вокруг никого не было – но это не добавляло чувства безопасности. Опасность была здесь повсюду, и все здесь было пропитано смертью.
– Куда мы идем? – нервно озираясь, спросил он.
– Я чувствую… – в голосе Буки появилось волнение. – Я снова чувствую!
Он резко остановился, схватил Книжника за плечи, встряхнул и сказал с жаром:
– Сейчас произойдет выброс! Понимаешь?
– Что-то не очень…
– Выброс! Саркофаг выплеснет накопившуюся энергию! Мне говорили, что я родился во время выброса! Все это вокруг – неспроста! Он как будто ждет меня!
– Как скажешь… – Книжник попытался высвободиться, но Бука сам бросил его – и устремился вперед.
Книжник с трудом поспевал за ним. Он стал опасаться, что Бука спятил при виде родных мест. Но оставить его одного не мог. Мало того, что он опасался за Буку, он просто не был уверен, что проклятая Зона выпустит его обратно.
Этот человек знал здесь все. Он дышал этим воздухом с наслаждением, как наркотиком. Здесь он оживал и наполнялся силой. И то, что пугало семинариста, радовало его, как ребенка, вернувшегося в отчий дом.
– Черт… Куда ты?!
Парень в растерянности смотрел, как Бука взбирается вверх по отвесной монолитной стене бетона, пользуясь трещинами, как ступенями. Книжник и сам не понимал, что заставило его карабкаться следом. Наверное, он просто боялся остаться здесь в одиночестве.
Бетон под руками был горячим. Книжник с ужасом наблюдал, как из некоторых трещин струится зеленоватый дымок, даже не желая думать, что это за испарения и сколько смертельного излучения уже впитало его тело.
– Господи… – стонал он, отчаянно пытаясь удержаться на этой стене. – Куда я лезу? Что я здесь забыл?
Но Бука впереди служил ему единственным ориентиром. И если кто мог их спасти – то только этот загадочный человек.
Книжник не помнил, как добрался до верха. Он дважды едва не сорвался, и еще долго онемевшие пальцы тряслись и руки сводило судорогами. И парень очень надеялся, что рисковал жизнью не зря.
На крыше саркофага гулял ветер, гоняя пыль и мусор, закручивая их маленькими смерчами. Бука вышел в центр – и теперь пыльная буря крутилась вокруг него. Он озирался, топчась на месте, как будто забыл, зачем оказался здесь.
Ничего не происходило.
– Ну, что же ты, Бука? – крикнул Книжник. – Чего мы ждем?!
Ответа не было, лишь ветер швырнул в лицо пригоршню радиоактивной пыли. Семинарист ощутил, как им овладевает злость. Он поднялся на ноги – перед глазами плясали черные точки. Тошнило. Теперь уже парень не сомневался: он умирает. Но если он получил свою смертельную дозу – хотелось бы знать – за что?!
Пошатываясь, парень направился к Буке, крича:
