стану.
– Галерея ваша? – спрашиваю я, хотя и знаю уже ответ.
Просто хочу послушать ее.
Продлить этот миг, насколько возможно.
– Вообще-то, она кооперативная, но поскольку в этом месяце выставлены мои работы, то и командую здесь я.
Художница улыбается.
Вежливо. Не более того.
И отходит от меня.
– Если я могу еще чем-то…
– Думаю, вы очень талантливы.
– Вы очень любезны. Спасибо.
– У меня жена художница.
– Местная?
– Да.
– А как ее зовут?
– Э… вы вряд ли ее знаете, да и мы больше не вместе, так что…
– Жаль.
Я опускаю руку, трогаю растрепанную нитку, которая все еще, несмотря ни на что, держится на моем безымянном пальце.
– Дело не в том, что мы не вместе. Просто…
Я не договариваю – хочу, чтобы Дэниела сама попросила договорить.
Проявила чуточку интереса, перестала смотреть на меня как на чужака, потому что мы не чужаки.
Возможно ли, чтобы нечто столь могучее в одном мире не просочилось так или иначе в другой?
Я смотрю Дэниеле в глаза, но ни любви, ни узнавания, ни любопытства в них не вижу.
Ей всего лишь немного не по себе.
Она ждет и хочет, чтобы я ушел.
– Не желаете чашечку кофе? – предлагаю я.
Дэниела улыбается. Ей уже определенно некомфортно.
– После того как вы закончите, конечно.
Если она согласится, Аманда меня убьет. Я уже пропустил встречу с ней в отеле. Мы намеревались вернуться в куб сегодня, после полудня.
Но соглашаться Дэниела не собирается.
Она закусила губу, как делает всегда, когда нервничает, несомненно, пытаясь придумать, как смягчить ответ, как не обидеть категорическим отказом, но я вижу, что все уже решено и она лишь набирается смелости, чтобы опустить молот отказа на мою задницу.
– Знаете что? – говорю я. – Не надо. Извините. Я поставил вас в неудобное положение.
Черт!
Я просто умираю.
Одно дело, когда поворот от ворот тебе дает незнакомка. И совсем другое, когда облом случается с матерью твоего ребенка.
– Мне пора идти, – говорю я.
И направляюсь к двери.
Дэниела даже не пытается меня остановить.
ОСТАЛОСЬ АМПУЛ: 16
Каждый Чикаго, где мы побывали на этой неделе, встречает нас голыми деревьями, сорванными и размазанными дождем по тротуару листьями. Я сижу на скамейке через улицу от моего особняка, кутаясь от утреннего холода в пальто, которое купил вчера в благотворительном магазине за двенадцать долларов из другого мира. Пальто пахнет стариковской кладовкой – нафталиновыми шариками и обезболивающей мазью.
Аманда осталась в отеле наедине со своим блокнотом.
Я соврал ей, сказал, что иду прогуляться, освежить голову и выпить чашечку кофе.