– Ладно… Я вот о чем подумал: давай сделаем так – я схожу куплю билет и принесу тебе сдачу.
– Да оставь себе, – сказал Виктор.
– Нет. Ты и так много для меня сделал. Я только туда и обратно… Подождешь?
– Да оставь себе! Это же мелочь!
– Нет – я хочу вернуть тебе сдачу. Это что-то вроде принципа. Подождешь? Дело совсем не в деньгах.
– Ну хорошо, – Виктор пожал плечами и облокотился о машину. – Подожду.
Антон быстро поднялся по ступенькам к небольшому заданию вокзала, выкрашенному в немаркий серый цвет. Открыв тяжелую дубовую дверь, он словно оказался в мраморном склепе. Только вместо убитых горем родственников покойного тут были пассажиры. А сам покойник тяжело стоял на постаменте в центре зала, вытянув руку вперед, в пустоту.
«Ленин живее всех живых» – было написано на памятнике.
Антон подошел поближе и задрал голову. Памятник поражал своими размерами. Ладонь Ильича была с голову Антона. Все остальное тоже было гигантским, но на него тут, похоже, никто не обращал внимания. Люди, сидя на скамейках, скучали в ожидании своих поездов. Они, как и Антон, казались лилипутами.
–
И вдруг Антону показалось, что статуя подмигнула ему, как когда-то Сталкер.
Сталкер! Это он все подстроил!
– Сука! – громко сказал Антон в звонкую пустоту. Эхо быстро вернулось.
Антон повернул голову, посмотрел по сторонам, и ему захотелось заорать еще громче – во все горло в этом холодном склепе, в этом царстве мертвых, в этом городе – но он только крепко зажал рукой себе рот.
Зачем? Кому это надо?
Он отошел в сторону и стал украдкой разглядывать людей, собравшихся в здании вокзала. Все они были плохо одеты в старомодную, лишенную ярких красок одежду. Нет – одежда на них была новая, но какая-то выцветшая… Они сидели молча, как на похоронах, и не смотрели друг на друга, словно пребывая в глубокой скорби. Один человек читал помятую газету. Антон не стал подбегать к нему перепроверять дату – все и так было понятно.
Но все же, как бы ни был Сталкер умен, все предусмотреть он не мог! Надо только найти его ошибку, и тогда вся эта конструкция, построенная с таким изяществом, рухнет! Так и только так! – решил Антон.
Он вытащил руки из карманов растянутых до неприличия тренировочных брюк, подошел к кассам и протянул в окошко три рубля.
– Один билет на ближайшую электричку до Москвы, – сказал он, пытаясь улыбнуться. – Эти подойдут? Других денег нет.
Молчание.
Улыбка.
– Выпил?
– Нет.
Кассир опустила глаза, отсчитала сдачу и вместе с билетом положила ее перед Антоном. Он взял билет и деньги и отошел в сторону. Посмотрел на билет. Там стояла дата – 30 апреля 1975 года.
– Ладно, – сказал себе Антон. – Игра продолжается. Мой ход.
Он вышел на улицу и спустился по ступенькам к Виктору. Тот поправил кепку на голове и спросил:
– Все нормально? Купил билет?
Антон спросил без обиняков:
– Слушай, ты Кафку читал?
– Нет. А кто это?
– Классик марксизма-ленинизма.
– Нет. Не читал.
– А зря. Мне понравилось!
– Что?
–
– Не понял…
– Как вы Кафку сделали былью. Лично для меня. Персонально.
– Ты о чем?
