– Эй, подруга, вылезай! – басит Боксер. – Хватит дрыхнуть.
Ответа не слышно. Видимо, Нинка от вчерашнего излишества спиртного до сих пор валяется без чувств.
– Здесь ее нет, – спустя некоторое время сообщает бас.
– А это что такое?
– Уроды! Испортили палатку.
– Что-то пропало?
– Сейчас гляну. Где тут мои шмотки? Ага. Документы на месте, ключи тоже… магнитофон здесь.
– Так это Нинка сама, наверное, через бок палатки вышла.
– Зачем?
– Да мало ли… В кустики по-маленькому захотелось.
– А палатку портить зачем?
– Да я откуда знаю? Спьяну, может, заклинило, вот и прорезала новую дверь.
– Ну, – неуверенно протягивает Боксер. – Может, и так.
Слегка отогнув полог, выглядываю. Отсутствие подруги слегка беспокоит.
– Если бы залезли чужие, деньги забрали бы точно.
– Может, они в темноте не заметили.
– Ага. Залезли. И ничего не взяли, потому что темно. Ерунда какая-то.
– Нужно Нинку искать… Эй, подруга!
Лишь взвился в небо испуганный воробей, да с шелестом юркнул в кусты ежик, завтракавший остатками шашлыка.
– Может, она уснула? – предполагает Связист.
Пройдясь по близлежащим кустам, парни присаживаются у погасшего кострища.
– Что будем делать?
Видеть, а уж тем более разговаривать с уродами желания нет. Но тревога за судьбу подруги перевешивает. Выдохнув, я придаю лицу каменную неподвижность и, сильнее высунувшись из палатки, советую:
– Позвоните.
– Зачем? – оборачивается Боксер. – А, в этом смысле.
Он выуживает из кармана мобильник и набирает номер.
– Ну что? – кивает Федя.
– Абонент совсем не абонент, – похоже имитирует голос оператора Максим. – Вне зоны сети.
– Ерунда какая-то, – кривится Федя, почесывая живот. – Может, перекусим?
– Нужно искать Нину. – Мой голос дрожит. – Вдруг с ней что-то случилось?
– Да чего с ней могло случиться? Проспится и сама вернется.
– Как хотите. Я тогда сама пойду ее искать.
– Никуда ты не пойдешь. Ты останешься с нами, мы дождемся Нинку, классно проведем сегодняшний день и вместе счастливыми вернемся по домам. И ты никому не скажешь, что было ночью, – заявляет Федя.
– Ладно тебе, – ухмыляется Боксер. – Пускай подругам похвалится.
Федя громко хохочет.
– Да пошел ты! – отчаянно огрызаюсь я.
– Тебе все равно никто не поверит. Сама захотела – мы-то при чем?
Опустив голову, глотаю слезы. А руки, словно живущие отдельно существа, достают из рюкзака свежие трусики и отыскивают разбросанные по палатке детали спортивного костюма.
«Уроды! Уроды!» – пульсирует в мозгу.
Из-за деревьев, помахивая удочками в такт каким-то мыслям, выходит бомжеватого вида мужичок. Потрепанные штаны, грязный до невозможности определить цвет свитер на голое тело, сложенная из газеты пилотка. На ногах сандалии без ремешков, примотанные к ногам скотчем. Колоритный типчик. Ему бы еще монокль с треснутым стеклом в глаз – вылитый герой артхауса.
– Привет! – жизнерадостно восклицает он, вертя головой. Взгляд его явственно отметил горлышки торчащих из сумки коньячных бутылок, плохо прикрытую пледом упаковку пива.
– Здравствуй, дядя, – ухмыляется Боксер.
– Отдохнуть приехали?
