— Знаю. — Лукас забирает пустой бокал Жоржи и вручает ему новую порцию выпивки. — У меня есть сын. Я сам не ожидал, что буду им так горд. Он сбежал из дома. Мы живем в самом закрытом и самом наблюдаемом обществе за всю историю человечества, а молодежь по-прежнему пытается удрать. Я, конечно, подрезал ему крылышки. Ничего фатального, никакой угрозы здоровью. Живет по уму. Оказывается, он не такой уж дурак. И обаяние. В этом он пошел не в меня. Кое-что у него получается. Стал маленькой знаменитостью. Пять дней славы — а потом его все забудут. Я могу его осадить в любой момент, но не хочу. Рано. Интересно посмотреть, какие еще стороны он в себе откроет. У него имеются качества, которых нет у меня. Похоже, он добрый и достаточно честный. Боюсь, слишком добрый и честный для компании. Будущее меня очень страшит. А это как тебе? — Лукас качает бокалом перед Жоржи.
— Он другой. Дымный привкус сильнее. Крепость выше.
— Крепость выше, да. Это моя собственная кашаса. Вот что мы должны пить, когда занимаемся босановой. Как-то все немного неуклюже вышло. Итак, я должен устроить переворот в правлении. Я должен сразиться с семьей, чтобы ее спасти. И я все это рассказываю певцу босановы. Ты, наверное, думаешь: я что же, его мозгоправ, его исповедник? Его менестрель, его дурак?
— Я не дурак. — Жоржи хватает свою гитару.
Лукас останавливает его в трех шагах от двери.
— В старой Европе королевский дурак был единственным, кому король мог доверить правду, и единственным, кто мог говорить правду королю.
— Это извинение?
— Да.
— И все-таки мне надо идти. — Жоржи уныло глядит на стакан, который держит в другой руке.
— Да. Конечно.
— На следующей неделе в такое же время, сеньор Корта?
— Лукас.
— Лукас.
— А можно чуть пораньше?
— Когда?
— Завтра?
— Мамайн?
Адриана просыпается с тихим вскриком. Она в постели, в комнате, но не понимает, где именно, и тело не отвечает на ее мысли, хотя кажется легким, как сон, и невесомым, как судьба. Кто-то над ней завис совсем близко и дышит с нею в унисон.
— Карлос?
— Мама, все в порядке.
Голос внутри ее головы.
— Кто тут?
— Мама, это я. Лукас.
Это имя, этот голос…
— Ох, Лукас. Который час?
— Поздно, мамайн. Извини, что побеспокоил. Ты в порядке?
— У меня проблемы со сном.
Медленно зажигается свет. Она в своей постели, в своей комнате, в своем дворце. Громадный призрак, от которого перехватывает дыхание, — это изображение Лукаса на ее линзе.
— Я же сказал тебе поговорить об этом с доктором Макарэг. Она может что-то прописать.
— И мне снова будет тридцать лет?
Лукас улыбается. Адриана хотела бы сейчас к нему прикоснуться.
— Тогда я не стану тебе досаждать. Попробуй уснуть. Я просто хотел сказать, что мы не потеряли Море Змеи. У меня есть план.
— Мне невыносима мысль о том, что мы его потеряем, Лукас. Только не его.
— Не потеряем, мама, если Карлиньос и его дурацкие пылевые байки нас не подведут.
— Ты хороший мальчик, Лукас. Расскажешь мне все.
— Расскажу. Спокойной ночи, мама.
Марина едет обратно с трупом, привязанным к соседнему сиденью. Он достаточно близко, чтобы они соприкасались бедрами и плечами, но так лучше,
