— Убийцу? — Теперь Хатун выглядела удивленной. — О Боже. Должно быть, так и было. Я и не поняла. А кого он убил?
— Брегга, — ответила я. — Артура Брегга. Репортера. Вы знали его?
Она покачала головой.
— Нет. Бедная душа. Но я замолвлю за него несколько слов сегодня вечером.
— Не думаю, что вы говорили с Марлоу или кем-то из его офицеров? — спросил он.
— О нет. Это я держу при себе. Я плотно завернулась в шаль на всю ночь, не хотела, чтобы меня нашли, после всего, что я видела.
— Вы прячетесь в своей шали? — переспросила я.
Хатун нежно подергала бледно-голубую шаль, повязанную вокруг плеч.
— Только уличный народ может увидеть меня в этом, нищие да бездомные. Никогда не было особых причин, чтобы прятаться от них... это хорошие души, большинство из них. Что до остальных... шаль не делает меня невидимой или вроде того, просто меня невозможно заметить.
Она горделиво улыбнулась. Мы с Джекаби обменялись взглядами.
— Гмм, я вас нашел, — сказал мой коллега.
Хатун понимающе подмигнула ему.
— Вы точно не следуете правилам, когда дело доходит до поисков, так ведь, детектив?
Джекаби вновь посмотрел на меня.
— Мисс Рук? Вы можете...?
— Да, разумеется, я могу её видеть.
