– Наконец слышу от тебя что-то разумное, – буркнул Сом. – Я тоже как раз так же считал, валять твою кладь…
– А теперь? – заглянул ему в глаза Тимоха. – Теперь ты считаешь иначе? Почему?
– По кочану! – разозлился сталкер. – Я и теперь так считаю. Это все Зона шуткует, йодистый калий! Сорви-ка мне вон то яблоко, ты подлиннее меня.
– Чего сорвать?
– Вон ту желтую хрень с усиками.
Сом взял сорванный напарником плод, обнюхал его и осторожно надкусил. «Яблоко» оказалось приторно-сладким, напоминающим по вкусу сахарную вату, которую он с детства не мог терпеть. Если бы они и в самом деле умерли, дикая мысль о чем пришла ему было в голову, то, во-первых, рай ему точно не был бы уготован, тут и к дедке не ходи, а во-вторых, в раю всяко бы подобрали меню по индивидуальному вкусу каждого, а не кормили такой вот тошнотиной. И на «запретный плод познания» эта гадость никак не тянула. Выплюнув откушенное и отшвырнув «яблоко» в кусты, сталкер сказал:
– Пойдем лучше воду искать. Надеюсь, тут не кока-кола в ручьях течет. Ненавижу кока-колу, ковать твою медь.
– Я, наверное, тоже, – согласился недокрыл. – Звучит как-то очень уж непотребно, ты ругаешься краше.
– Поверь мне, на вкус – совсем похабная дрянь. Но, говорят, унитазы ею хорошо чистить.
– Нам не надо чистить… эти… унитазы? – насторожился Тимоха.
– Пока нет, – успокоил его Сом.
Однако найти воду друзья не успели. Зашевелились кусты на дальнем краю поляны, и на цветочный ковер выбежали… Сталкер протер глаза и охнул:
– Бабы!.. Тимоха, глянь, это ж голые бабы, пилить меня лобзиком!..
– Такие, как Роза из Мурманска? – заинтересовался напарник. – Ваши самки?
– Роза тут и рядом не валялась, – сглотнул Сом. – Ты посмотри только, какие ноги, какие задницы, какие буфера! Ты когда-нибудь видел такие?
– Ни разу в жизни, – честно признался недокрыл. – И был бы весьма рад, если бы…
– А кто бы не рад был? Точить твой колун! Они ж прям из «Плейбоя» сбежали!
– Придется ловить? – подобрался Тимоха. – Они не кусаются?
– Такие все могут… – облизнулся сталкер. – А половить их я бы не отказался. Нет, я глазам не верю; такую и одну-то за всю жизнь поди встреть, а тут, на-ка, сразу… пять, семь… восемь… Восемь штук оптом! Больше трех в одни руки не отпускать… Не бывает же такого, а, Тимоха?..
Сказал – и словно обухом по голове. А ведь и впрямь не бывает. Такие – только на обложках журналов. И то, поди, отфотошопленные. Даже если мозги узлом завязать и поверить, что бабы на поляне настоящие, то как они, редить твою рябь, оказались в Зоне? Без оружия! Голые!.. Стоп-стоп-стоп… В Зоне. Вот именно – в Зоне! Это ее проделки, щипать твою рать! Приманка! В аномалию нас заманивает, вонь подрейтузная!.. Только перестаралась малехо, мочалка безмозглая, слишком уж лакомый пряник подсунула. Не бывает этаких баб в жизни, а уж чтоб восемь сразу – только во сне у прыщавого семиклассника.
– Стоять! – приказал он, хотя недокрыл и без того никуда бежать не собирался. – Сейчас проверим, что это за пупсики, солить твою плешь.
Сом поднял автомат и прицелился.
– Ты что, по ним стрелять будешь?! – в ужасе завопил Тимоха.
– Пока не по ним, не ори, – ответил сталкер и выпустил очередь над головами обнаженных красоток.
Хотя Сом и так уже заподозрил в происходящем обман, того, что случилось дальше, не ожидал даже он. Сначала девицы замерли, одновременно повернув к нему головы, затем, тоже разом, как по команде, присели, развели в стороны руки и… прыгнули вверх. Впрочем, нет, никуда они не прыгали, просто мигом вдруг выросли, став почти вдвое больше что вверх, что вширь. И это были уже не модели с обложки журнала, а некие шкафоподобные, со вздыбленными буграми мускулов атлеты с беспристрастными, а если попросту – откровенно тупыми выражениями на лицах. А вместо роскошных волнистых грив их головы «украшали» теперь блестящие лысины.
Существа по-прежнему оставались голыми, но теперь это были вовсе не женщины. Впрочем, и не мужчины тоже – половые признаки, как вторичные, так и первичные, отсутствовали у особей напрочь.
«Хорошо хоть пулеметы на причинном месте не выросли», – подумал Сом.
Его вообще удивило, что противник был совершенно безоружным. А в том, что это именно противник, сомневаться больше не приходилось. Атлеты, совершая все движения абсолютно синхронно, как заводные, зашагали в их с недокрылом сторону.
Сталкер направил на них автомат, но пока не стрелял – все-таки открывать огонь по безоружным людям он не привык. «Да какие они люди!» – тут же поправил себя Сом, однако жать на спусковой крючок все равно не стал, решив посмотреть, что будет дальше. Крикнул Тимохе: «Приготовься стрелять!», а сам расстегнул подсумок с гранатами.
И тут недокрыл, издав крик раненой чайки, внезапно метнулся в кусты. Сом поначалу хотел обложить как следует труса, заставить его вернуться, а потом решил, что так будет даже лучше. По крайней мере, можно стрелять, не опасаясь зацепить своего. Лишь бы этот чудик в какую-нибудь аномалию не
