– Я помогу тебе,
Мы смотрели друг на друга. А рядом лежал мертвый Ромка. И где-то за пару километров – то, что после взрыва осталось от Кида.
Я чувствовал все почти физически ясно.
Я не мог забыть. Да и не собирался…
Но в эту секунду я протянул ладонь в ответ. И пожал руку Карена Седого.
Часть 3. Цветы на костях
Глава 1
Мотодрезина едва тащилась. Натужно урчала и раскачивалась на неровностях полузаброшенной колеи, но все равно давала не более тридцати километров в час.
Пару раз двигатель вообще глох, и в блаженной тишине мы катились по инерции – замедляясь до полного слияния с окружающей обстановкой. Это здорово расслабляло – можно было улечься на мешок с соломой и рассматривать прозрачно-голубое небо, а можно срывать ягоды прямо с подступавших вплотную к колее кустов.
Хорошо, но недолго…
Максимум полминуты. Пока Егорыч, наш пилот и по совместительству владелец дрезины, с проклятиями вновь не запускал капризное устройство.
Карен хмурился, но молчал.
Выбирать-то все равно не проходится.
Из хозяев двух относительно исправных дрезин только Егорыч согласился отправиться с нами к мосту. Причем без малейшей задержки и за умеренную плату. Можно сказать, нам неслыханно повезло: за каких-то сто баксов мы получили максимально доступный в этих краях сервис – два относительно чистых мешка с соломой, на которых вполне удобно сидеть, плюс самого Егорыча – не только как водителя, но и как приятного попутчика.
– Хлебнете? – предложил он, замасленными пальцами отвинчивая крышечку фляги.
– Спасибо, – улыбнулся я.
– А мне налей, – пробормотал Карен. Заметно было, что он до сих пор нервничает.
Глупо.
Быстрее, чем на дрезине, к мосту не доберешься.
Железная дорога – вообще единственная местная коммуникация, сохранившаяся среди болот и аномалий. Так что оставить мотоциклы в поселке – вполне разумно.
Не ехать же за сто километров в объезд, рискуя нарваться на полицейский патруль или на кого похуже?
– Часто тут катаетесь? – спросил я.
– Раньше бывал чаще, – усмехнулся Егорыч, сверкая целехоньками, будто у молодого, зубами. – Однажды вот везли матерого кабана…
– Кабана?
– Ага, у Темной балки завалили. Живность тут имеется. Если появится желание, могу за двести баксов такое сафари устроить!
– Спасибо, мы подумаем.
– Если с ночевкой – всего двести пятьдесят.
– Угу, это по-божески.
Хотя не уверен, что мне бы понравилось ночевать в этом райском уголке. Я глянул на подступавшую почти вплотную к насыпи стену леса. Сафари? Что ж, когда нет людей, зверья всегда в избытке – нормального, четвероногого…
– Ты не волнуйся, вдоль дороги тут безопасно, – успокоил пилот дрезины. – И в лесу тоже, если места знать.
Я кивнул. Святая правда: когда знаешь места, везде безопасно.
Карен сморщился, допивая стаканчик местного самогона. И Егорыч предложил ему горбушку ржаного хлеба из собственных запасов.
– Не надо, – отмахнулся Седой. Опять угрюмо уставился перед собой.
Не нравится мне его настроение.
Пока неделю отлеживались в глухой деревушке и Катя отпаивала нас целебными отварами из местных трав, я почти привык видеть рядом физиономию Седого. Привык делить с ним и еду, и боль. Я даже научился искренне смеяться, слушая эпизоды из его богатой биографии.
Нет, мы не подружились.
Это не слишком подходящее слово. Но так бывает, что абсолютно чужие люди, даже враги, иногда могут ощутить симпатию к тому, кто повязан с тобой самым крепким – своей и чужой кровью.
Чувствует ли Карен Седой эту связь?
Должен.
Ведь с мозгами у него в порядке.
