– А медальон?
Я опережаю ее вопросом, поскольку не представляю, каким будет дальнейший рассказ Керри.
– Цепочка намоталась на твои пальчики.
– Как странно.
– Да уж. Этот медальон я раньше видела. Его твоя мама носила.
Вспоминаю снимок внутри. Цепочка на маминой шее. Может, это разные медальоны? Нет. Один и тот же.
– Но как медальон попал ко мне под водой?
– Не знаю, дорогая, – пожимает плечами Керри. – Иногда мне кажется, это был подарок. Мой мальчик тебе подарил. Он тебя спас и хотел подать мне весточку. Хотя иногда я думаю, а не…
– О чем ты думаешь?
Она отвечает шепотом:
– …не хотел ли он забрать тебя?
Спас меня… или собирался утащить под воду, но ему помешали. Вспоминаю его слова: «Вот я тебя и нашел». Четырнадцать лет назад он был там. На озере. Он и сейчас должен быть там.
Я вздрагиваю. Пытаюсь продолжить разговор с Керри:
– Каким он был? Роб.
– Всякое про него говорили. Ангелом он не был. Я же не полоумная, чтобы во всем его оправдывать. Признаю: делал он такое, чего нельзя творить. Но никто не знает парня лучше его матери. Говорю тебе: глубоко в душе он был хорошим мальчиком. Просто другие этого не видели, а я видела.
«Он был хорошим мальчиком». Возможно, когда-то и был. Но потом он убивал, снова и снова. И продолжит убивать, если я его не остановлю.
– Если бы ты могла снова с ним встретиться, увидеть его сейчас, что бы ты ему сказала?
Керри вздыхает, ставит банку на пол:
– Дорогая моя, я с ним постоянно разговариваю. Иду на озеру и вижу его таким, каким он был. Мой малыш.
– Ты его видишь?
Она кивает и достает из пачки сигарету. Сигарета дрожит в ее пальцах.
– Он не умирал. Для меня он жив. И по-прежнему здесь, со мной. И всегда будет.
Керри не сразу удается зажечь сигарету. Она глубоко затягивается, потом отворачивается в сторону, чтобы дым не шел мне в лицо.
– Я его тоже вижу, – сообщаю я.
Она смотрит на меня, разинув рот. Сигарета выскальзывает из пальцев и падает на ковер.
– Керри! Бабушка! Ты уронила сигарету!
Керри в ступоре, смотрит отрешенно и молчит. Я вскакиваю, поднимаю сигарету. Ковер начал тлеть, наступаю на него, вдавливаю в ворсинки подошву кроссовки.
– Думаю, обошлось, – произношу я с облегчением.
Сигарета по-прежнему у меня в руках. Кладу ее в ближайшую пепельницу и снова сажусь. Оцепенение Керри не проходит, она будто в транс впала. Тянусь к ней, сжимаю ее ладонь:
– Керри! Бабушка!
Она смотрит на наши руки, потом на меня.
– Ты его видишь, – шепчет Керри. – Роба. Моего Роба. Значит, он не умер…
Большим пальцем я глажу ее ладонь:
– Керри, он мертв. Это просто… просто… что-то вроде призрака.
– О чем ты?
– Я иногда вижу его, говорю с ним. Но он приходит и уходит. Он живет в воде. Дело в том…
Как сказать ей правду? Как сообщить, что ее любимый малыш – серийный убийца?
– Дело в том, что он несчастен. Он… не может успокоиться.
Керри всхлипывает, другой рукой зажимает себе рот:
– Мой мальчик!
Не знаю, сумею ли я продолжить разговор, но я должна ей сказать:
– Он… причиняет людям зло. В основном девочкам моего возраста.
Керри резко отдергивает руку.
– И ты туда же. – Ее глаза становятся щелочками. – Разносишь ложь о моем мальчике. Возводишь на него напраслину.
