– Ну тогда до свидания.
– Угу.
Олег пожал плечами и ушел к своему джипу.
Большой повернулся ему вслед.
– Ты это… – сказал он. – Олег! Слушай, я тебя здорово стукнул тогда. Извини. Так получилось.
– Да ничего, бывает. Ты, старина, ударил совсем другого человека. Это был не я. Поэтому извиняться незачем. Но все равно – принимается.
– Я больше не буду, – пообещал Большой.
Олег снова поднялся на холм и протянул ему руку. Большой крепко ее сжал, повернул Олега к этюднику и великодушно разрешил:
– Смотри.
Олег глянул и обомлел.
– Какой чудесный портрет… Да у тебя, однако, талант! А я думал, ты пейзажами балуешься. – Олег махнул рукой в сторону живописного перелеска.
– По-моему, неплохо, – согласился Большой, с нежностью разглядывая свое творение.
Олег посмотрел на него снизу вверх и усмехнулся.
– Она мне тоже сразу понравилась, – сказал он. – Удивительная девчонка…
За поворотом на Камыши примерно через километр обнаружился пограничный столб, раскрашенный в красно-белую полоску. Венчала его табличка. Олег затормозил, переждал небольшую пыльную бурю, опустил стекло и высунулся наружу.
«Друг! – гласила надпись. – Приветствуем тебя на земле Регуляторов. До ранчо «Камыши» три километра. Если ты едешь к нам – пожалуйста, не держи оружие в руках. Тебя могут неправильно понять».
– Какой же ты пижон, Дымов… – буркнул Олег.
Похоже, в прошлой жизни ранчо «Камыши» было коневодческой базой и развлекательным центром для состоятельных господ. За забором из металлической сетки стояли аккуратные коттеджики и высилось административное здание весьма прихотливого дизайна. Вдалеке просматривались какие-то загоны и длинные приземистые строения барачного типа, как предположил Олег – конюшни. Замка на воротах не оказалось, Олег въехал на территорию и неспешно покатил вперед.
Перед одним из коттеджей оказалась запаркована понурая кляча. Олег подрулил к крыльцу. В распахнутом окне шевельнулась занавеска.
– Бонжур! – крикнули из-за занавески. – Привьет! Момьент, я сейчас!
Олег подобрал отвалившуюся челюсть и счел за лучшее пока что машины не покидать.
На крыльцо вышел некто лет сорока в классической одежде американского ковбоя. Вплоть до шпор и кожаных накладок на джинсах. Разве что без кольта, зато с «калашниковым» под мышкой.
– Чьем могу быть польезен? – осведомился ковбой. – Менья зовут Морис.
– Э-э… Меня зовут Олег. Не подскажете, где я могу найти Георгия Дымова?
– Трьетий дом отсьюда, пожалюйста.
– Ага… Спасибо. То есть гран мерси.
– SVP, – небрежно бросил ковбой. Шагнул с крыльца, обошел машину и, помахивая автоматом, направился к дрыхнущей у забора кляче.
Олег, чувствуя себя полным идиотом, вывел джип на дорогу. Сзади раздался воинственный клич Мориса и дробный цокот копыт. Олег бросил взгляд в зеркало. Там уходила за горизонт дохлая лошаденка. Разгонная динамика у нее оказалась на уровне гоночного болида.
– Ничего не понимаю! – сказал Олег громко. – Ничего не понимаю!
В третьем коттедже дверь была заперта.
– Эй, есть кто-нибудь дома?! – крикнул Олег. – Ау! Георгий!
Он обошел здание и оказался в небольшом уютном садике.
– Здравствуй, – раздалось сзади.
Олег подпрыгнул и обернулся. В тени под стеной дома стоял небольшой столик, а рядом в шезлонге сидел Гош. На коленях он держал пухлую тетрадку, заложенную перьевой ручкой.
Олег поставил на стол бутылку коньяка.
– Здравствуй. Вот, пришел должок вернуть.
Гош внимательно разглядывал Олега. Видимо, осмотр его удовлетворил, потому что он отложил тетрадь и взялся за бутылку.
– Экстра олд. Коньячные спирты шестнадцатилетней выдержки. Ну что же… Давно тебя жду.
– Дядя Федор радировал? – догадался Олег.
– Конечно. Заходи в дом, – Гош ткнул пальцем в сторону черного хода, – бери шезлонг. Стаканы в кухне на столе.
Олег принес стаканы и легкое кресло. Гош откупорил коньяк.
