— А ваш батюшка? Он действительно умер? Или это тоже вранье?
— Нет, это правда, — грустно ответил Алеша. — Он умер несколько дней назад.
— Как это случилось?
Алеша снял фуражку, пригладил ладонью светлые непослушные волосы, снова накрыл их фуражкой и сказал:
— Мы были в Севастополе. Хотели уплыть из России в Турцию, а потом перебраться в Париж, у нас там родственники. Но потом кое-что случилось, и мы решили вернуться в Москву. То есть отец решил вернуться, но не успел.
— Что произошло?
— Мы зашли в ресторацию пообедать… В городе тогда был настоящий кошмар. На рынках открыто торговали кокаином. По улицам ходили девочки… ну, знаете, такие… и совсем молодые, моложе меня… В общем, творился сущий ужас. Я совсем не хотел есть, но отец сказал, что нужно хорошенько подкрепиться перед дорогой. В ресторации, куда мы зашли, проходило заседание литературно-артистического общества. Поэты читали стихи, но было почему-то очень много пьяных.
— На таких сборищах всегда много пьяных, — сказал метатель ножей.
— И там был один артист, — продолжил Алеша, задумчиво глядя на проплывающие мимо деревья. — Господин Вертинский. Вы его наверняка знаете.
— Тот, что распевает песенки в костюме Пьеро?
— Ну да. Только в тот раз он был в черном фраке. И, вероятно, болен, потому что кашлял в платок и был очень бледен.
— С артистами это случается и без болезни, — заметил циркач.
— Господин Вертинский спел песню о юнкерах… Знаете, о тех, которые погибли в Борщаговке. «Я не знаю, зачем и кому это нужно? Кто послал их на смерть беспощадной рукой?» Публика приняла его очень хорошо. Были аплодисменты, слезы. Но тут один офицер… штабс-капитан, по-моему… поднялся со своего места и потребовал, чтобы Вертинский спел «Боже, царя храни». Очень грубо потребовал. И тогда один гражданский… совсем сухонький старичок… подбежал к штабс-капитану и закричал, чтобы тот убирался к чертям на передовую — воевать с большевиками. А потом влепил штабс-капитану пощечину. Штабс-капитан взял со стола бутылку и замахнулся на старика. Мой отец вскочил из-за стола, подбежал к офицеру и схватил за руку. Но другая рука у офицера была свободна. Он выхватил из кобуры пистолет и выстрелил отцу в грудь. Вот и все.
Алеша замолчал.
— Его арестовали? — спросил артист после паузы.
— Того офицера? Да, гвардейский патруль увел его из ресторана. А мой отец умер у меня на руках.
— Н-да, не повезло… — Артист, сам не любивший утешений и никогда не умевший утешать, отвернулся и стал смотреть на дорогу.
— Перед смертью папа велел мне отправляться в Москву, — продолжил Алеша.
— Значит, у вас есть миссия? — тихо спросил артист.
— Да. И чрезвычайно важная.
Артист покосился на Алешу.
— Может, хотя бы намекнете — что вы хотите доставить в Москву?
Алеша вздохнул.
— Я бы с радостью, но не могу. Это не моя тайна, вы же понимаете. Вы только не обижайтесь на меня, господин идальго.
— Я не обижаюсь. Значит, никаких денег у вас в Москве нет. Чем же вы собирались мне заплатить?
— У нас в квартире кое-что осталось. Серебро столовое, венецианское стекло… Мебель с инкрустацией, несколько фарфоровых и бронзовых безделушек. Если все это продать…
Идальго усмехнулся.
— Думаю, что все это продали без вас. А скорей всего, просто растащили.
— И теперь вы не захотите мне помогать? — осторожно спросил Алеша.
Артист усмехнулся.
— Напротив, теперь я сделаю это с еще большим удовольствием.
Алеша несколько секунд молчал, потом смущенно спросил:
— Почему?
Артист пожал плечами.
— Я к вам привык, — весело произнес он. — И разрази меня гром, если я не довезу вас до Москвы.
