несовершенный образ в сознании близок к реальности? Нужно как-то с этим разобраться. Нужно…
У самых дверей квартиры Марк спрашивает:
– Что будем теперь делать?
– Пока – все, что душе угодно.
– Может, сыграем в ту игру, что ты мне подарил?
– Давай. Но она ведь только для одного игрока.
– Ну хоть посмотришь. Она как лабиринт без выхода.
Наверное, по моему лицу он замечает, что эта перспектива не кажется мне радужной.
– Можно я тогда посмотрю Табби?
– Думаю, да. Где диск?
– В моей комнате.
– Ну вот и славно.
Не знаю, как долго я сижу, тупо пялясь в пустой экран. Он будто отражает мое замешательство. А работа тем временем не ждет. Надо что-то делать. Я проверяю почтовый ящик – и сразу удаляю кучу писем от неизвестных отправителей. В этот раз я даже не пытаюсь расшифровать ту бессмыслицу, что значится в их темах. Или все-таки какой-то смысл там был? Вроде как привычные слова, но с переставленными буквами? От попытки вспомнить голова начинает болеть. Боль лишь усиливается, когда я по привычке проверяю свой тред на ИМДБ.
Ккак же тут сстало ттихо.
Наверное, мисстер Ошибка-в-Описании решил, что ббольше не сущесствует, или что мы вссе решим, что его никогда не существовало. В издательсстве я ни его, ни мисстера К.В., называвшегосся редактором, не засстал. По факту, когда я ттуда пришшел, там никкого, кроме меня, не было. Чисстая победда, я считаю. Несогласные есть?
А мможет быть, мистер Ошибка-в-Описании проссто слишком занят тем, что ссидит на www.tubbysfilms.com и ззанимается нехитрым «ккопировать- вставить»?
Все мое нутро сжимается, когда я перехожу по ссылке. Там – видоизмененное начало первой главы моей книги. Я листаю дальше. Материала стало больше. Много больше. Я сжимаю зубы до тех пор, пока вся челюсть не превращается в сплошной комок боли, а потом губы растягиваются к самым ушам – я читаю начало второй главы:
Чем дальше по тексту – тем глупей и бессвязней этот кошмарный бред, и я начинаю хлопать в ладоши и смеяться. Наверное, мое веселье выглядело дико; не могу точно сказать, когда в поток моего хохота вливается тоненькое хихиканье из-за спины. Резко дернув головой, я вижу Марка, стоящего в дверях.
– Что читаешь? – выдавливает он сквозь смех.
– Может быть, это новый язык. Может быть, скоро мы все будем так писать, – я прокручиваю столько, сколько могу выдержать – это, похоже, далеко не всё. – Полагаю, таким один идиот видит юмор. Какое-то время это и правда смешно. Но делу время – потехе час.
С этими словами я открываю документ со своей рукописью, листаю до второй главы… и мышка вываливается у меня из рук.
Слово в слово. Глава за главой. Мои глаза, кажется, превратились в горячие угли, что вот-вот почернеют. Мозг пульсирует в попытке выдать хоть какое-нибудь, самое дерьмовое объяснение. Марк тем временем веселится за нас обоих.
С трудом сохраняя самообладание, я поворачиваюсь к нему и цежу сквозь зубы:
– Это ты сделал, да?
47: Посторонний
У меня уже заранее заготовлена улыбка для встречи Натали, и она это замечает:
– Кто это у нас такой довольный собой? Сдал свою книгу?
– Все, что смог написать, – да! Она теперь у Колина, в надежных руках.
