Мир Мрака 2027

И пусть ни мечом, ни огнём крещены,

И по причинам другим были рождены,

И сердце видало, не эти миры,

Однак всё равно, не будем побеждены-ы-ы…

Свет уже помер, он теперь не богат,

И Смерть теперь ждёт, всех, у Врат,

И каков же он: ни грустен, ни рад,

Не поймёт никто: ни Стар и ни Мла-а-ад…

  Он пел отрывисто, как бы рубя фразы. Его голос, с небольшой хрипотцой, завораживал. Песня гипнотизировала. А музыка заставляла мурашки идти по телу. Я плохо понимал, о чём он говорит. Однако понимание текста в целом почему-то сразу просыпалось в голове и от этого не хотелось дышать…

Никто-о, данной встречи не ждёт,

Однако каждый, к ней, идёт,

Все, обычно, своей, тропой,

А кто-то, даже толпо-о-ой…

Закончено воссозданье Ми-ира,

Где главную роль имеет Погибель,

Алчность и Похоть ей отслужила,

Человечество во всем, их обвенило,

Забыв то, чему учил нас, каждый Ве-ек:

– он сделал небольшую паузу, осмотрев всех вокруг стоящих и зацепив взгляд на мне, –

Виной всему, является, Челове-е-ек…

  Опустив взгляд к гитаре, парень продолжил играть столь пьянящую мелодию. Однако теперь всем стало ясно: продолжения песни не будет.

  Послышалось множественное кидание милостыни. Никто не хлопал: все обдумывали услышанное.

  Неожиданно мой взгляд спотыкнулся об знакомую фигуру. Это был Антон. О стоял у противоположной стены и с неким уважением смотрел на никого не замечающего музыканта.

  Я поспешил подняться на шестой этаж, пока мой товарищ меня не заметил: как-то не очень хотелось встречаться с ним взглядами.

  Я шёл довольно быстро, обдумывая песню… А ведь этот чёртов гений прав, как ни крути. Нам некого винить, кроме себя самих, Причём во всём…

    Поднявшись к нашей комнате, я уловил некий щиплющий запах. Посмотрел на право: в тамбуре, где располагался мусороотвод, у окна стоял Гоша и курил, медленно, с наслаждением, выпуская кольцами дым. Из одежджы на нём остались только штаны, свитер, да вязаные носки (даже обувь не надел).

  – А-а, – чуть протянул я, не зная, что сказать.

  Георгию хватило и этого: отреагировав на звук, он обернулся.

  – О, Сашка, даров. Вернулся. Антошку не видел? – с небольшой улыбкой, спросил напарник.

  – На пятом стоит, поэта местного слушает.

  – А, ха, понятно. Слушай, может, ко мне присоединишься, а то скучно как-то…

  – Да не, спасибо, я уже дымом надышался… А кстати, чего это ты здесь?

  – То есть, за пределами квартиры? – с усмешкой уточнил курящий.

  Я посмотрел на него как на человека, только что сказавшего неудачную шутку: он ведь и так всё понял, зачем переспрашивать.

  – Ха, ладно, понял тебя… Да так, надоело просто ссоры между нашими провожатыми слушать, вот я и вышел. Они там что-то по тому Городку говорили, как там его, Периферийный вроде. Каждый на своём стоит, а компромисс найти не могут. Вот мне и достало это выслушивать, я и слинял, пока всё не утихнет. Антоха, кстати, так же поступил. Как по мне – правильно… – повисла неловкая пауза. Правильно, он-то ничего не знал. Я теперь отчасти понимал суть данного шума, а он – нет. Так что поступил так, как и полагало поступить. – Кстати, – неожиданно прервал Гоша мои размышления, – завтра вечером договорились к твоей маме идти. Уже всё улажено и место за нами занято, так что, завтра повидаешься с ней.

  На последней фразе он чуть подмигнул и на секунду его улыбка стала настоящей, наполненной искренней радостью… Но лишь на секунду.

  – А, аха, спасибо. Ну что ж, тогда, надо бы мне отдохнуть перед подобным делом, – чуть приободрившись (ложно, конечно), я направился к