— Угу.
— Ну, тогда пошли… Раз-два! — обняв Тему за плечи, Ратников сломал браслет…
Что-то свистнуло… Вылетевшая невесть откуда стрела пронзила мальчишке шею.
Глава 17
28 июня 1948 года. Колхоз «Рассвет» (побережье Азовского моря)
ЧЕЛОВЕК В СИНИХ ГАЛИФЕ
Подняв тучу пыли, полуторка с потрепанной, недавно выкрашенной зеленой краской, кабиной и разбитым кузовом затормозила на просторной площади, неподалеку от двухэтажного здания, явного новодела, но с колоннами и фронтоном, посередине которого сверкал на солнышке белый гипсовый герб УССР.
— Ну все, приехали, — распахнув дверцу, высунулся из кабины шофер — скуластый чернявый парень в замасленной кепке. — Станция «Вылезай».
— Ну, спасибо, брат, — подхватив небольшой коричневый чемоданчик, из кузова выпрыгнул аккуратно подстриженный брюнет в застиранной гимнастерке с отпоротыми погонами и в синих диагоналевых галифе, которые обычно шили для штабных работников, но почти свободно продавали на любой толкучке.
Лет двадцати восьми, высокий, с приятным лицом и небольшими щегольскими усиками, парень был явно из тех, кто нравится женщинам, но почему-то не производил впечатление ловеласа. Может быть, потому, что карие, прищуренные от солнца глаза его смотрели необычно серьезно и строго.
— Это что у вас тут, райком, что ли? — одернув туго заправленную под широкий офицерский ремень гимнастерку, осведомился молодой человек у шофера.
— Скажешь тоже — райком! — в ответ рассмеялся тот. — Райком — в городе, а это — правление колхоза. Хороший у нас колхоз, рыболовецкий, «Рассвет» называется. Второй год переходящее красное знамя держим — про нас даже в «Правде» писали.
— Рад за вас, — брюнет еще больше прищурился — сильно уж яркое оказалось здесь солнце! — А что же ты меня сюда привез? Я ж не на работу устраиваться, я отдыхать приехал.
— А ты во-он туда пройдись, мимо газетного стенда. Там колхозный рынок — кто-нибудь тебе точно комнатенку сдаст, долго просто так не проходишь.
— Заметно, что приезжий?
— А то! Не жарко в сапогах-то?
— Зато красиво!
— Красиво — да, тут уж сказать нечего, — водитель расхохотался и, достав пачку «Беломора» протянул парню. — Закуривай.
— У меня и свои есть… но все равно — спасибо.
Шофер чиркнул спичкой, оба затянулись, с наслаждением глотая синий, евший глаза, дым.
— Хорошее курево, — мечтательно произнес брюнет. — На фронте, бывало, только о таком и мечтал.
— А ты где воевал-то, брат?
— На Третьем Белорусском. Царица полей — пехота.
— А я — в Карелии, у Мерецкова. Артиллерист.
— Ну, здорово еще разок, Бог войны!
