Это были стихи – из тех, что обычно пишут на заборе подростки:
– Пиит! – фыркнул Софронов. – Пошли!
Четыре электрофонаря давали достаточно света, так что видимость была хорошей. Звуки погони не доносились. Вероятно, десантники не решились на преследование, хотя у каждого из них фонарь был – Филипп заметил такую деталь при нападении, и она его удивила.
Однако если немцы с румынами наладились в катакомбы, то все объясняется просто. А те фонари, что затрофеили краснофлотцы, были запасным вариантом – немецкий орднунг сработал.
Внезапно ход раздвоился – направо поднималась лестница с четко вырезанными ступенями.
– И куда? – вопросил Софронов, утирая пот со лба.
Усталости не было, но влажность держалась высокая.
– Сема, проверь, что там, – сказал Октябрьский.
– Есть!
– Только бди.
– Ага!
Матрос быстро взошел наверх, исчезая за «лестничной площадкой», но скоро вернулся.
– Завал! – сообщил он.
– Идем дальше…
Ход расширился. Потолок стал плоским, нависая в двух метрах от неровного пола, а стены раздвинулись – телега проедет свободно.
Откуда-то потянуло сквозняком, и Филипп увлеченно задышал – свежесть приятно омывала легкие.
– Еще один поворот!
За широким провалом в стене, не слишком аккуратно подровненным с помощью кайла, открывался широкий и длинный… склад? Погреб?
На каменном полу стояло несколько бочек, у каменных стен пылилась брошенная одежда – и человеческая мумия, обтянутый кожей костяк.
– Контрабандисты, – буркнул Софронов.
Пройдя за бочки, Филипп посветил – здесь стояли старые ящики, изображавшие стол. Он был накрыт вместо скатерти газетами «Биржевые ведомости» за 1867 год.
Поразительно, но газеты не превратились в труху, они даже не пожелтели. На «скатерти» стояли бутылки с яркими этикетками и лежала распечатанная пачка ассигнаций.
– Царские, – хмыкнул Софронов. – Не понимаю – сыро как, а бумага не портится совершенно! А что в бутылках?
Жуков деловито отколол сургуч, покрывавший горлышко, и вытащил пробку лежавшим на «столе» штопором. Понюхал, лизнул – брови у командира ООР поднялись – и сделал хороший глоток.
– Вино! – выдохнул он. – Красное! Это ж сколько ему выдержки?
И отхлебнул еще.
– Судя по газете – лет семьдесят! Должно было скиснуть, – сказал Жуков.
– Считаешь, я пью уксус? Да вы пробуйте, пробуйте!
– Ну, если после тебя осталось чего…
Филипп тоже изрядно глотнул. В меру терпкое, вино было густым и приятным на вкус, оно обволакивало и дурманило.
– Недурственно, – сказал Жуков тоном отъявленного ценителя, – весьма недурственно.
Отпив, Семен проговорил:
– У нас на Кубани не хуже делают. По горскому обычаю заливают в большие кувшины и в землю закапывают, когда сын родится. А достают, когда у него свадьба намечается.
– Твое уже распили? – улыбнулся Октябрьский.
– Нет еще! Война, зараза…
