Перестук колес под полом. Темнота солдатского вагона, насквозь пропитанная табачным дымом. Мищенко удивил меня и тут, решив добраться до передовой вместе с пластунами. Пригласив с собою меня…
Разговоров почти не слыхать: казаки вповалку лежат на деревянных настилах в два яруса, стараясь за три часа дороги ухватить последнюю возможность с комфортом отоспаться. Небольшая группа офицеров в углу, тесно обступив генерала, о чем-то перешептывается вполголоса. Однако все мое внимание приковано к подтянутому человеку примерно моих лет. Николаевские усы с бородкой, проницательный взгляд… Крайне интеллигентная манера общения, выдающая развитую и умную личность.
Когда, забравшись в вагон, я привык наконец к сумраку, а недовольство Павла Ивановича опозданием было сведено почти к нулю, тот коротко представил нас:
— Подполковник Деникин, Антон Иванович! Начальник моего штаба.
Не знаю, что отразилось у меня на лице в тот момент… Деникин. Тот самый, которого нас старательно учили ненавидеть в раннем детстве. Как последний оплот царского самодержавия и поганое белогвардейское отродье… Опять все тот же Деникин, представший последним героем и спасителем Отечества уже в девяностые моей юности. И опять этот же самый Деникин, но уже в моем возрасте мыслящем… Противоречивая во многом, спорная и разная, но все же — личность. Оставшаяся в столетиях школьных учебников и по сей день вызывающая дебаты и обсуждения историков.
Не могу отвести взгляда от этого человека, что при тусклом свете керосинки согнулся над походной картой… Знал бы ты, Антон Иванович, какая трагическая судьба сопровождала твою по-настоящему долгую, наполненную великими событиями жизнь! Впрочем… Кто знает? История уже свернула на боковую стрелку. Вопрос лишь в том, новый это путь, либо пресловутый клин Шавгулидзе…
Под уютный перестук колес глаза начинают закрываться. Поудобней прижавшись к шершавой дранке, я клюю носом…
— Господин поручик? — кто-то трогает меня за плечо.
От неожиданности вздрагиваю, спросонья поймав чужую руку за кисть.
— А?!. — открываю глаза.
— Тише, тише… — Мищенко, улыбаясь, высвобождается из захвата. — Впрочем… — На секунду задумывается. — А что делали бы дальше? Будь я врагом? — Вновь протягивает руку.
Не, ну ты совсем обалдел, Пал Ваныч? Хотя… Показать разве? Или не стоит?
Разговоры в офицерской группе смолкают на полуслове. Все с интересом ждут продолжения действа. Пара бодрствующих казачков со второго яруса посвешивали вниз головы — эка ведь невидаль!
— Давайте же, смелее! — подзадоривает меня генерал, подмигивая и отступая на шаг. — Представьте, я — японец с ножом. Вы — безоружны. И?.. — подымает он руку с зажатым карандашом.
Да проще простого… Это же элементарное самбо! Сейчас…
Карандаш у него в правой, значит, действуем левой…
Резким движением перехватываю его руку у запястья, чуть вывернув… С силой дернув вниз, с удовлетворением слышу ожидаемый звук падения карандаша… Дальше надо бы подсечку, да толкнуть под подбородок… Но вовремя останавливаюсь, вытягиваясь.
— Браво! — Мищенко с уважением рассматривает карандаш на полу, растирая руку. — Какая необычная техника. Впервые, надо сказать… — Нагибаясь за «оружием», поднимает. — Было ведь и продолжение приема, я угадал? Просто вы не довели до конца?
— Так точно, ваше превосходительство! — киваю я, переводя дух.
— Как называется стиль борьбы?
— Самбо, ваше превосходительство.
Удивленный шепот офицерской аудитории — я и не заметил, как поглазеть собрался весь вагон. Даже те, что спали в дальнем конце, уже тут.
— Самбо… — с интересом повторяет он про себя. — Не слышал! Итальянская?
— Никак нет, сокращение от «самооборона без оружия», — чуть улыбаюсь в ответ.
— Самооборона… — задумывается тот. — Поменяемся? — протягивает мне карандаш со встречной улыбкой.
Чего же нет… Можно и поменяться! Только не покалечишь, нет? А то видел я, как ты клин давеча бросал… Здоровый мужик!
Ожидая в ответ банального силового приема, я невольно напрягаюсь, замахиваясь… И — зря!.. Легким движением тот уходит в сторону, пропуская меня, и в тот же миг чуть подталкивая. Удержаться на ногах мне помогает это самое «чуть» и деревянная опора, на которой держится верхняя полка. Иначе — растянулся бы на полу… Изящно, блин! Не ожидал!..
— Японский стиль? — возвратившись на место, уточняю на сей раз я.
