— Оно тебе надо? — изумился Сергей. — Ладно бы мы на вернисаж какой ехали или на фуршет, там хоть пожрать можно. Тут-то кладбище, да еще и с расчлененкой.
— Дома сидеть неохота, — пожал плечами я. — И потом, кладбище не самое скверное место для прогулок. Тихо, спокойно, памятники архитектуры красивые встречаются.
Севастьянов с сомнением посмотрел на меня, потом на Маринку. Та нацепила на нос модные солнцезащитные очки и сказала:
— По сути, он прав. И вообще, в ряде стран кладбища входят в туристическую программу. Например, во Франции есть Пер-Лашез. И еще Сен- Женевьев-де-Буа.
— У вас тут плиты электрические или газовые? — деловито спросил у меня Севастьянов.
— Электрические, — ответил я. — А что?
— Ну, тут два варианта — либо вы здесь газа нанюхались, либо что-то у вас не так с водой, подмес психотропов происходит в вашем водораспределителе. Не могут в одном подъезде обитать два человека с одинаковой шизой. С разной — да. Но с одинаковой?
— У нас — могут, — заверила его Маринка, плюхаясь на переднее сиденье и доставая из сумки сигареты.
— Ну как? — Я уставился на Сергея.
— Да бога ради, — развел руки в стороны тот. — Мне не жалко. Но если что — ты тоже журналист, внештатник. Стасу так и скажешь.
— Ага, — обрадовался я. — Тогда пять минут. Жратву домой отнесу только.
Уже в дороге, лихо руля, Сергей объяснил мне, что Стас, о котором он раньше уже упоминал, — это его одноклассник, он в СКМ служит, как раз в том районе, где кладбище расположено. Полицию вызвала обескураженная случившимся дирекция, а он, Стас этот самый, слил информацию Севастьянову, по дружбе. Ну и по договоренности, поскольку за эти сливы он имел свой небольшой интерес в редакции.
Вообще же этот случай не первый, и на других погостах такое случалось. Но информация это закрытая, причем всерьез, в прессе, даже желтой, пока ни про один из этих прецедентов не писали. Откуда-то сверху это дело, похоже, курируют, потому как такое шило запросто в мешке не удержишь.
Слушая его, я вспомнил, что про нечто подобное мне Нифонтов рассказывал. Похоже, что речь об одном и том же идет. Тогда понятно, кто блокирует прессу. Нет, не сам отдел, думаю, что у них руки не такие длинные. Но что по их наводке — это точно.
Вот только одно плохо — если все так, то ритуал — дело рук ведьмака, и это может мне осложнить жизнь. Я сам еще не ведьмак, но вот только для Хозяина кладбища, который наверняка в бешенство пришел от произошедшего, это будет не аргумент. Он до кого из нашего брата дотянется, того и пришибет, не разбираясь, кто в каких чинах состоит.
Нет, огляжусь — и ходу оттуда. До темноты, слава богу, времени еще много.
Кладбище оказалось расположено далеко от нашего дома, на западе Москвы. Старое, с высокими березами, которые были видны из-за глухого забора, и с широкими дорожками, присыпанными песком.
У входа нас поджидал тот самый Стас — невысокий, но очень крепко сложенный парень в серой легкой куртке.
— Ну вы где запропали? — вместо приветствия набросился он на нас. — Там уже почти все, скоро его запаковывать будут и на экспертизу.
Он приветливо кивнул Маринке и задержал на мне взгляд.
— Это тоже наш, — бросил Севастьянов, убирая в карман ключи от машины. — Внештатник.
— Хорошо. — Парень сунул мне руку. — Стас. Так, сразу — не фотографируем ничего, не злим мое начальство. Если что, то я вам потом снимки из наших пришлю. Все, погнали.
И он почти побежал вглубь кладбища, мы поспешили за ним.
— Зря так легко оделась, — сказал он Маринке на ходу, глянув на ее открытые руки. — Комары тут звери, корову загрызть могут.
— Ты же мне одолжишь куртку? — проворковала моя соседка тоном «а-ля будуар».
— Не-а, — помотал головой Стас. — У меня под ней ствол, шеф не любит, когда мы их светим. И потом, я от комариных укусов чешусь очень.
— Куда мир катится? — Маринка хлопнула себя по руке, как видно, убив первого комара. — Перевелись джентльмены.
Мы дружно промолчали.
Мужчину убили в новой части кладбища, место преступления уже обтянули полосатой лентой, и внутри получившегося квадрата, между могилами, сейчас топталось изрядное количество народа. Там мелькала полицейская форма, белые халаты медиков и серые пиджаки, видимо, принадлежавшие местной администрации.
— Калинин, — к Стасу, который поднырнул под ленту, подошел немолодой мужик с короткой стрижкой и резкими чертами лица. — Тебя где черти носят? И кто это с тобой?
— Пресса, — коротко ответил наш проводник.
— На фига? — не обращая на нас внимания, спросил у него мужчина, как видно, тот самый шеф.
— Потому что свои, — деловито объяснил Стас. — Лучше пусть они пишут, если придется, чем какие-то другие. Эти хоть подконтрольные, лишнего не брякнут и все в нужном свете подадут. Плюс они — наша отмазка. Если что — журналисты уже были, им все рассказано, а кто не успел — тот опоздал.
