Времени — восемь утра. И это тревожно. В выходной день родители не стали бы будить меня рано просто так, без причины, даже несмотря на то, что я ночевала у подруги. Значит, что-то случилось, что-то действительно серьёзное, раз папа лично приехал за мной на нашем стареньком Фиате; да и выглядит отец неважно. Даже больше — на нём и вовсе лица нет, бледный, как поганка, под глазами длинные тени пролегли. Возможно из-за ночной смены, но интуиция подсказывает мне, что это вовсе не так. Что-то действительно случилось. И я должна вести себя соответственно. А ещё я должна искусно лгать, глядя в уставшие глаза моего отца. Даже если он каким-то образом узнал правду о том, где я была, и как много произошло этой ночью, я должна врать… по-другому наши отношения с Максом сохранить не удастся.
Папа захлопывает дверь авто и оглядывает меня беглым взглядом. Смотрит на волосы, и глаза его расширяются.
— Я попросила Зою постричь меня, — опережаю его. — Она всё ещё учится, пап. Знаю, получилось не очень, но мама может сделать всё гораздо лучше. Мы… просто развлекались. Девчачьи штучки.
Папа молчит и в лице не меняется, в глазах лишь появляется замешательство, будто в мыслях взвешивает все За и Против, но судя по тому, как скоро он отворачивается, автоматически заканчивая разговор о смене причёски, мои волосы — не главная тема сегодняшнего утра.
Прочищает горло, достаёт из кармана сигарету и закуривает.
Мой. Отец. Закуривает!
Что происходит? Конец света?
— Почему ты в таком виде? — спрашивает сухо и практически без интонации, кивая на домашние тапочки. Присаживается на капот, затягивается и густо кашляет. Мой отец не курит. Он вообще не курит! Сигареты мамины — уверена. У неё всегда припрятана парочка, и я понятия не имею, что такого ужасного должно было случиться, если папа решил закурить.
Страшно становится.
Он знает. Знает, где и с кем я была. Точно знает! И это означает одно — нашим с Максом отношениям конец. Ему позвонила баба Женя и доложила, что у Зои я не ночевала, следовательно… где ещё я могла быть, если не у своего парня, которого сама таковым назвала?
— Где твои вещи?
— Я… я тебя вышла встретить, — продолжаю изображать невинный вид, в то время, когда внутри всё от страха трепещет. За нас с Максом трепещет.
Папа делает новую затяжку, будто время для чего-то намеренно тянет, выпускает дым в противоположную от меня сторону, а затем кивает на подъезд:
— Пять минут. Забери вещи и спускайся.
Зоя встречает меня не в лучшем виде. Купание в море не обошлось без последствий. Сдавлено покашливает в одеяло, которым обмоталась, но продолжает улыбаться, словно простуда для неё — привычное дело и один взмах волшебной палочки её на ноги способен поставить.
— Жара нет, — отвечает нехотя, наблюдая, как я запихиваю в рюкзак свои вещи. Пальто успело высохнуть благодаря батарее, ботинки тоже практически сухие, а вот джинсы и свитер я додуматься просушить не успела; пихаю в рюкзак в таком виде. А Зоя всё глазного прицела с меня не сводит, пока баба Женя гремит посудой на кухне, как ни в чём не бывало, готовя завтрак; ночную пропажу бабушка Зои, слава Богу, так и не обнаружила.
— Ну что у вас там?
— Зой, сейчас не до этого, — пальцы дрожат так сильно, что с первого раза даже молнию на рюкзаке застегнуть не удаётся. — С папой что-то не так. Я позвоню тебе. И если ничего плохого не случилось, вечером тебя навещу. Выздоравливай, ладно?
— Выглядишь так, будто тебя сейчас вырвет.
— И это вполне возможно. Всё, я пошла. — Целую Зою в щёку, прощаюсь с бабой Женей и уже спустя минуту оказываюсь в папином авто.
Сидя в машине так и не решаюсь с ним заговорить, даже смотрю на отца украдкой, а в мыслях настоящий хаос творится.
«Как он мог узнать? Кто сказал? Как это вообще могло произойти и что теперь с нами будет? Со мной и с Максом?..»
Но причина оказывается далеко не в наших с Яроцким отношениях. Беда приходит оттуда, откуда её ждали меньше всего. Так ведь часто бывает: словно снежный ком на голову сваливается, словно кто-то землю из-под ног выбивает, словно выворачивает всю твою привычную жизнь наизнанку, и ты так ясно понимаешь, что по-прежнему уже не будет — пришло время для перемен.
Отец захлопывает за нами дверь, бросает ключи на тумбочку, не глядя на меня идёт на кухню и слышится звон рюмок. Если папа взялся за спиртное в такую рань — дела обстоят совсем худо.
Дверь ванной приоткрыта, и оттуда доносится приглушённый плач моей сестры и тихий голос мамы, который кажется успокаивающим.
Замираю на пороге и, не веря своим глазам, смотрю на Полину сидящую на полу. Мама сидит рядом, обнимает за плечи её и гладит по волосам. Обе плачут. В раковине валяется лезвие.
— Полина беременна, — спустя долгую паузу напряжённой тишины, тихонько говорит мама, зарывается лицом в волосы младшей дочери и старается плакать как можно тише.
