Не понимаю… не слышу голосов вокруг, не слышу голоса мамы на экране, не слышу лживого голоса моей сестры, вижу лишь, как картинка начинается меняться, уступая место другому изображению. Больше на экране не кухня нашей квартиры, нет мамы и Полины… на экране я, практически в полный рост, голая, рассматриваю своё тело в высоком зеркале нашей ванной комнаты, а моя сестра снимает меня на камеру через щель приоткрытой двери.
Провожу пальцами по толстому шраму на груди, скольжу им вниз — к животу, касаюсь себя ладонями, будто изучаю. Плачу.
Слёзы катятся из глаз обнажённой девушки на экране телевизора.
Слёзы катятся из глаз девушки, которая стоит посреди расшумевшейся толпы и смотрит на своё изображение.
Всем плевать. Никто не видит слёз. Все видят только шрам — толстый, уродливый, красный шрам, и то, как девушка на экране изучает своё тело, скользит по нему подушечками пальцев, по груди, по впадинке между ног, по бёдрам…
Я помню, о чём думала в тот момент, помню, как представляла, что однажды, кто-то будет касаться меня, вот так вот — гладить, изучать тело, рассматривать. «Какого ему будет?» — думала я. Мой шрам слишком яркий, чтобы не заметить его, и слишком некрасивый, чтобы игнорировать. Я считала своё тело испорченным. Я боялась, что в моей жизни никогда не появится человек, который сможет полюбить всю меня, целиком, вместе с моими изъянами.
Я боялась. Я была глупа. Мой шрам — просто царапина по сравнению с тем, как у многих людей изуродованы души.
ГЛАВА 40
Я думала, время нельзя поставить на паузу. А сейчас, в один из самых тяжёлых моментов моей жизни, кажется, будто время намерено ход замедлило — издевается. Позволяет гостям Светлаковой вдоволь насладиться зрелищем. Позволяет им смотреть на меня во все глаза, шептаться, смеяться, или просто молчать в замешательстве от увиденного — что ещё хуже.
Кричите! Смейтесь! Презирайте!
Не молчите!
Слишком тихо… в голове. На душе. Везде… слишком тихо. Не чувствую тела, не чувствую себя во вселенной, словно призраком стала, которого все видят, но не знают, как правильно реагировать на его присутствие. А призрак… и сам не знает, что он, кто он, зачем и для чего вообще существует.
Костя…
Костя…
«Костя!», — всё, что звучит в голове. Так ясно, так громко, будто кто-то губами прижимается к уху и с надрывом кричит его имя.
Костя… ты жил во мне. Твоё сердце… твоё однажды полюбившее меня сердце билось во мне. А я не знала. Я… я ничего не знала.
— Я не знала… Не знала… — не осознаю, что бормочу себе под нос. Даже слов собственных не разбираю. — Не знала, — растерянно кружусь на месте, глазами полными горьких слёз скольжу по лицам, чувствую, как их взгляды до костей прожигают. Хочу уйти. Хочу сбежать. Хочу исчезнуть!
Грохот. Чей-то крик. Удивлённые вздохи. И экран гаснет, успев продемонстрировать застывшую мигающую картинку и длинную трещину пересекающую его по диагонали. На полу валяется стальной стул.
Гостиная вновь погружается в темноту, но я успеваю разглядеть высокий силуэт проворно пробивающий себя дорогу сквозь возмущённую толпу гостей Светлаковой. Макс.
А вот и виновница торжества, так и светится белым пятном на общем фоне серой массы. На меня смотрит. Идёт ко мне. Так медленно, будто и время на её стороне — жестокий спецэффект подаренный на день рождения для того, чтобы я почувствовала себя ещё меньше, ещё несчастней, ещё униженней рядом с королевой, лицо которой светится так же ярко, как зеркальный шар над нашими головами.
— Я же говорила: сегодня будет много сюрпризов, — победно улыбается, замерев в полушаге от тела, которое я практически не чувствую. — Я не хотела этого делать, честно, но… ты вынудила меня, Багрянова. Никто не имеет права забирать то, что принадлежит мне.
У меня нет слов. Что такое слова? Что такое говорить? Я не помню. Не умею.
Касается пальцами моей щеки, скользит к уху и якобы на сожалеющем вздохе заправляет локон мне за ухо, а я даже не могу отстраниться. Я ничего не могу.
— Ты проиграла, Багрянова. Снова. Не знаю, что значила вся эта ваша гнилая интрижка с Оскаром, но я тебя предупреждала, просила остановиться. И если бы ты меня послушалась, мне бы не пришлось копировать у Дена флэшку и поступать так жестоко. А это очень жестоко, — слабо пожимает плечами, будто с досадой, — но я не могла отдать тебе Макса. Просто не могла проиграть такой, как ты.
Смотрит. Ответа ждёт. А у меня нет его. Голова идёт кругом, ноги ватные — почти не чувствую их, перед глазами плывёт, хоровод лиц превращается в чёрные точки, как сквозь вату в ушах слышу их голоса…
— Чего молчишь? — Вероника пытается до меня достучаться. — Сказать нечего? — Терпение начинает терять. — Эй! Я с тобой разговариваю!
