— Так ты или Яроцкий это слово даёт?
Вижу, как борется с раздражением. Приходится из шкуры вон лезть, чтобы я на сделку пошла, прям вижу, как её ломает.
— Я прослежу за тем, чтобы Оскар к тебе и близко не подходил, хорошо?
— И к Зое? — Ну вот я вроде как и пошла на сделку.
Вероника бросает незаинтересованный взгляд на мою подругу, поджимает губы и очевидно пытается скрыть недовольство этой идеей.
— Ладно, — кивает.
— Слушай, а ты сама-то своего парня не боишься? — мне действительно интересно. — Там… в столовой он…
— Разговор закончен, — обрывает меня Вероника и уже цокает каблуками по коридору.
На уроке английского совершенно не выходит сосредоточиться. Как вообще это возможно после всего случившегося? Хоть один день в этой школе может пройти просто, безо всяких событий?.. Чувствую себя каким-то катализатором для всего плохого, что здесь происходит. Ужасное чувство.
Пока Наталья Ивановна распрягается у доски и что-то на английском балаболит, я прилипла щекой к парте и вот уже минут десять не свожу застывшего взгляда с окна. Дождя нет, но солнце странно не радует. С возвращением в школу меня вообще перестало что-либо радовать, чувствую себя половой тряпкой, которую отжать забыли.
Дверь класса хлопает, но я продолжаю греть щекой парту и даже не слышу приближающихся шагов, даже не вижу, да и не горю желанием видеть того, кто идёт по проходу на своё место за партой у окна.
— Яроцкий, головные уборы в помещении принято снимать, — голос Натальи Ивановны не умеет звучать внушительно, такой уж она учитель — мягкий и снисходительный, так что никто даже не удивляется, что Яроцкий пропускает её просьбу мимо ушей.
Вновь звучат реплики на английском, когда свободный стул рядом со мной с шумом выезжает из-за парты и в него опускается Макс. Бросает свой рюкзак на пол, вытаскивает из кармана джинсовой куртки телефон, вдевает наушники в уши, отъезжает на стуле к окну и припадает затылком к подоконнику.
Моя кепка всё ещё на нём. Ворот серой футболки слегка взмок после драки с Оскаром, поза расхлябанная, руки сложены на груди, лицо запрокинуто кверху, а глаза закрыты, будто он сюда подремать пришел. Странно, что меня ещё стул освободить не попросил, чтобы ноги на него для удобства забросить.
Слышу, как жужжит в его наушниках музыка — что-то тяжёлое. Всё ещё подпираю щекой парту и не могу отвести взгляда от его лица, будто что-то заставляет смотреть на него, разглядывать. Гипнотизирует меня.
Этот парень… действительно опасен. Его голос опасен, его движения опасны, слова, поступки, взгляд… Всё это — принадлежит чудовищу, любителю играть с чужими судьбами. И я продолжаю разглядывать это чудовище. Всё равно, что на пламя смотреть: знаешь — обожжёт, укусит, а взгляд отвести не можешь, зачарована им.
Губы плотно сомкнуты, а в самом уголке свежая ранка — видимо Оскар задеть успел. Скулы, как не оточенные камни, острые и напряжённые, а кадык плавно поднимается и опускается по мере дыхания.
Смотрю на родинку под левым глазом… На татуировку чёрной птицы на шее… Долго смотрю, каждое выведенное чернилом перышко разглядываю и понимаю, насколько этот парень помешан на своей игре, в этом Вероника не лгала.
Опускаю взгляд ниже — на сложенные руки на груди и долго ещё смотрю на стёсанные в кровь кулаки. Ранки уже засохли, покрылись корочкой, что значит — заработал он их не сегодня.
Отлипнуть бы от парты, отвернуться от него, в другую сторону посмотреть бы, но не могу. Испытываю крайнее отвращение при виде его… так близко, что даже запах чувствую, всё тот же — сладко-терпкий смешанный с сигаретным дымом. Мерзкий настолько, что делаю вдох поглубже и тут же мысленно ругаю себя. Мне не может нравиться этот запах уже только потому, что он принадлежит Ему.
Голос учителя продолжает звучать, как и музыка в наушниках Яроцкого. Моё сердце бьётся предельно спокойно, а бабочка внутри живота сладко спит, пока Макс не распахивает глаза и не заставляет её слабые крылышки неистово затрепетать.
Наверное, я спятила.
Наверное, испугалась. Почти уверена, что глаза мои расширились, а к лицу прилила краска, кисти под столом сжались в кулаки, но взгляд… будто якорь на дне океана, прикован к лицу Яроцкого.
«Отвернись. Не смотри на него. Не смотри. Не смотри!»
А почему он пялится? Почему бы ему не отвернуться? Не продолжить спать на уроке?
Будто музыка звучит в голове, пока он Так смотрит. Или это кровь к мозгу прилила? Скорее всего, кровь, шумит, на уши давит, слух отключает. Чёртова музыка. Чёртова бабочка в животе. Просто сдохни, не мешай мне его ненавидеть!
Заставляю себя. Неловко прочищаю горло, через силу поднимаю голову и теперь смотрю на свои руки сложенные на коленях. Тереблю пальцами нитки от дыр на джинсах, путаюсь в собственных мыслях, продолжаю факелом пылать, потому что знаю, чувствую — смотрит. Будто бензином облил и спичку бросил.
