Маму видели на вокзале.
Маму встретили у филармонии.
Мама была на дискотеке.
Мама была в баре у торгового порта.
Мама договорилась с профессиональной молодой девушкой двадцати лет, одновременно работавшей диспетчером в порту.
Объяснила. Слегка торговалась.
Со ста долларов спустилась на шестьдесят.
Сын хотел, чтоб его полюбили, – поднялись на восемьдесят.
Мама вернулась уставшей, но с временем, местом, телефоном и именем.
Молодые встретились на следующий день.
И на следующий день.
И на следующий день.
И через день.
И сын сказал то, что сказал бы каждый мужчина на его месте:
«Мама, поздравь нас, мы…» и т. д.
Мама в больнице.
Папа в отъезде.
Сын с женой в их квартире.
Все счастливы.
Кроме мамы.
Гонг.
Мы любим лес.
Но каждое дерево над чьей-то могилой.
Мелкие увлечения только обостряют основную любовь.
Когда ты что-то пишешь пальцем на теле любимой, и она читает вслух – в этом что-то настоящее!
Он не знал, куда уходят деньги.
Он знал, куда они выезжают, и провожал их в аэропорту.
Талант не умеет быть благодарным.
Кому?
За что?
От этого обижаются.
Все на него.
Он на всех.
– Как хорошо, что вы пришли! – кричат соседи…
Вы бледнеете.
Откуда от тебя протечка?
Чем твой сын разбил окно?
Кому нагадил твой кот?
С кем сцепилась жена?
Почему орёт твоя сигнализация?
Твою машину притёр троллейбус.
Я уже не говорю о «Скорой помощи», милиции, налоговой инспекции.
Боже! Что же хорошего в том, что вы пришли…
Да лучше бы вы не приходили…
Да появись вы через неделю, все забыли бы, что вы им были нужны в тот проклятый понедельник.
Есть несколько криков, от которых я ударяюсь в бега.
1. «Как хорошо, что вы пришли…»
2. «Как, ты ещё ничего не знаешь!»
3. «Где он? Вы его не видели? Он же только что был здесь. Кто-нибудь знает его телефон?»
