А Крис хмурится.
– Далеко собралась, подруга? – злится. Желваки ходят и глаза прищурены. И от него всего так и веет неприкрытой яростью.
– К тебе, – передергиваю плечами, ощущая, как холод пробирается под куртку.
– Ко мне? – искренне изумляется Крис. – Ты ничего не перепутала?
Отрицательно качаю головой и вытаскиваю из кармана маленький ключ от мастерской Марка. Протягиваю его Крису. Тот смотрит странно.
– И что это?
– Ключ, – отвечаю, слегка запнувшись, и добавляю поспешно: – Ключ от мастерской. Код не подошел. Так что дальше сами как-нибудь.
– Сами что?
– Сами вскрывайте сейф. А с меня хватит. Я больше туда не вернусь, – и с силой вкладываю в ладонь Криса ключик.
– Ты так в этом уверена? – он кивает в сторону затормозившего джипа, из которого выскакивает Дима. Но, завидев меня и Криса, усаживается обратно в машину, кому-то звонит и не уезжает. – Хозяину докладывает, – усмехается Крис.
Я отворачиваюсь, засунув руки в карманы. Трудно с ним разговаривать. Он так похож на Марка. Крис сейчас невероятно походил на того мальчишку, которого я боготворила в детстве. Такой же упрямый и злой. А вот говорить, не видя…
– Он убил моего отца, – говорю тихо, страшась собственных слов. Потому что, произнеся их, я облекаю в реальность случившееся. И если еще минуту назад можно было убедить себя, что ничего не произошло, что все в порядке и все живы, то сейчас отступать некуда. И боль скручивает в судорогах нутро.
– Марк? – хриплый смех разгоняет сумерки, сплетается с ветром.
Оборачиваюсь. Крис подходит близко.
– Да у вас тут полный алес капут, – усмехается, отсмеявшись. Вот только ярость никуда не исчезла, притаилась в уголках обветренных губ, на дне стальных глаз. И ему все труднее сдерживать ее. Что-то произошло. И то, что он не может это исправить, – приводит его в бешенство, которое ему удается удерживать на коротком поводке. Пока удается. – Но мне глубоко начхать на ваши заморочки, – теперь ярость клубится в голосе, стряхивая наваждение, заставляя цепенеть. – Меня куда больше волнует вот этот ключик. И почему ты решила, что он мне нужен?
– А разве нет? – теперь удивлена я.
Он отрицательно качает головой.
– Рассказывай, – приказывает и мрачно скалится. А по позвоночнику пробегает холодок иррационального страха. Теперь я понимаю, почему так быстро ретировался тот детина.
Я подхожу к краю дороги, всматриваясь в серую ленту шоссе, неожиданно опустевшую. Дима наблюдает за мной через лобовое стекло. И заговариваю.
О странном звонке и о встрече с поверенным Криса, который предложил мне сделку. Моего поспешного отказа он не принял, загадочно проговорив, что в жизни всякое случается. Случилось: папа умер.
Крис молчит.
А я продолжаю говорить. О том, что сама позвонила тому поверенному и он рассказал мне, что нужно сделать. О детской, спрятанной от чужих глаз. О сейфе. И о том, что названный поверенным код не подошел. О разбитых куклах и о том, как Марк застал меня. О побеге…
– Как-то так, – выдыхаю, вдруг ощутив себя неимоверно уставшей.
– Занятно, – хмыкает Крис. – Дай-ка свой телефончик.
– Зачем?
– Давай, некогда сейчас все объяснять.
Я достаю из кармана телефон, протягиваю Крису. А он смотрит что-то. Потом кому-то звонит со своего, просит «пробить» номер и возвращает мне мой телефон. Садись, поехали.
– Куда? – спрашиваю машинально.
– Каяться, – хмуро бросает Крис и буквально силой усаживает на поблескивающий каплями дождя мотоцикл.
Часть 17
Алиса. Сейчас
Крис приволакивает меня в дом, матерясь вполголоса. Ищет Марка, таща меня за собой, как нашкодившего котенка, и тихо звереет. И пальцы его сжимают мои едва ли не до хруста. Мне больно, но я молчу, закусив губу. Страх перевешивает все. Я боюсь. Марка. Криса. Но больше Марка, потому что
